lunes, 20 de diciembre de 2010

DESDE MI ADOSADO


Cuando la nieve viene líquida
y allá a lo lejos suenan villancicos
desde una radio mal sintonizada;
cuando la leña cruje
al ponerla en un fuego sin medida,
y al calendario se le caen los números,
solos, a peso,
decimos que llegó la Navidad.

Las risas se congelan y el vecino
del fondo esconde su corbata gris;
ya vendrán tiempos peores, piensa.
Las madres embadurnan sus angustias
con elixir de celofanes
y sus hijos, rollizos todos,
qué majos, ellos,
pueden, al fin, romper escaparates.
Digamos que en la Navidad
se acostumbra a ocultar lo que se piensa,
y no por mal pensante, por costumbre.
Es Navidad, decimos,
y se utiliza más la risa floja
como elemento protector
para la piel y las arrugas.
Es exfoliante; a mí me pasa.

En Navidad se busca al indigente
para ofrecerle flores no sembradas
y dos monedas de eucalipto,
(para que sueñe y tosa menos).
En Navidad la nieve no es ni blanca,
más bien de ese color indiferente
que recoge un poema mal escrito,
como esperando el qué, o el cuándo.

Así, si suenan las campanas
con estrabismo, discordantes,
es Navidad, se dice.
Porque abrillanta el cura sus anillos,
y plancha la sotana reversible
mientras prepara la liturgia
cambiándole el lugar a alguna sílaba.
Porque la pólvora se esconde
y la gente aparece limpia y pulcra,
endomingados, sin ceniza.
Porque aspiramos las esporas
y vaciamos de tierra los bolsillos,
porque se esmera el peluquero
y hace preguntas indiscretas:
¿qué tal los hijos que no tienes?,
¿y ese trabajo que perdiste?
¿cenas con alguien esta noche?
Y yo me callo y le sonrío.
Porque no hay sombras, sí que es raro,
que adornen las esquinas poco rectas;
ni arrugas en las caras, ni una.
Serán los contrapesos.

Digamos que es la Navidad
vista desde una cueva más lujosa.

Sin el olivo, ni su olor.
Con barro y sin vencejo.
                                            
                                        (Muy buenas fiestas y año nuevo)

miércoles, 1 de diciembre de 2010

MIRADAS

El fotomontaje pertenece a JUAN BAUTISTA MORÁN
Su enlace: http://juanbamoran.mifotoblog.com/index.php



Hay ojos que nos miran
desde la parte hueca de un cristal,
como el que observa el horizonte
con una bolsa, apantallando,
haciendo catarata,
como evitando el epicentro,
cosa imposible, es gaseoso.
Hay ojos que ni lágrimas,
(esa agua fue bebida),
arena, sólo, de otros sitios
traída por un viento con futuro.
Hay ojos tras el muro, basta
subir algún peldaño y asomarse.
Veríamos que en la parte bien pintada,
la nuestra, por supuesto,
hay países sin dunas, muy lejanos,
de nombres bien sonoros, con mayúsculas,
donde el pan nace ya comido.
Son lugares extraños, sin acentos,
donde el reloj es lo que cuenta,
(como si el tiempo fuera líquido).
Sitios con mantas, nieve artificial,
sujetadores con relleno,
o, depende de que ubre, lo contrario.
Todo de espejos encendidos
y sillones de cuatro plazas,
(cuando son tres y a nadie esperan).
Suelen salir en mapas con chinchetas,
(mi hijo tiene uno donde pincha sueños),
en el tampón del pasaporte
y en esas series de la tele
donde aparecen, sólo, coches rojos,
(el mío es gris metalizado).

Hay caras inconclusas, como puzzles,
con la boca torcida, mal pegada,
los labios sin pintura, ¿para qué?,
en la lámina fina del cristal.
Ojos, sí, que se clavan
helando nieve en el ventrículo.

Que venga Dios, si lo resiste.

Yo no, ya sin madera, todo barro.

miércoles, 24 de noviembre de 2010

FOTOGRAMAS DE UN SUICIDA

13-AUN NO TOCA
Le faltaba apretar el nudo cuando creyó escuchar una llamada.
Rápidamente se bajó del taburete y fue a contestar por enésima vez.

A veces las ganas de vivir pueden crear falsas expectativas.


14-SESIÓN CONTÍNUA
Al acercarme al puente veo el espectáculo de una persona queriendo lanzarse al vacío.
Recuerdo que es lunes, el día más flojo de la programación televisiva y decido quedarme.

Hoy no me apetecen los cortes publicitarios.


15-ERRORES DE LA MEDICINA
Le analizaron minuciosamente, de vuelta y del revés. Incluso miraron debajo de las uñas, por dentro del oído, detrás de la lengua. Examinaron cualquier posibilidad y después de una breve discusión, el equipo forense dictaminó sin ningún género de dudas que el sujeto murió de muerte natural, frase muy acertada pues ciertamente no hay nada más natural que la muerte.

Nunca llegaron a saber que el tiro fue disparado desde dentro.


16-CONSECUENCIAS
Para Álex
Cuando pedía a gritos morirse, le cayó un rayo encima.

Hay palabras que requieren una reflexión antes de ser expresadas, pues todo acto va ligado a su consecuencia.

jueves, 11 de noviembre de 2010

TORMENTAS

El fotomontaje pertenece a JUAN BAUTISTA MORÁN
Su enlace: http://juanbamoran.mifotoblog.com/index.php


Me veía mayor, de edad incierta,
invertebrado e inaccesible,
como una cáscara de nuez madura.
Me notaba penumbra, polvo
acumulado en una frase
escrita con las prisas de una huida.

Todas las noches me lavaba
con la nieve sobrante de mis uñas
y descansaba con la puerta abierta,
peinado, perfumado, terso y firme,
con la esperanza de que entrara
sin llamar ese espacio que me falta.

Nunca pedí la partitura, sólo
la nota estrábica que afloje el nervio,
sólo una manta fina
que evite el picoteo de los pájaros,
una brasa encendida, sólo,
acomodada en la penumbra,
que aleje algún ladrido asilvestrado,
sólo quise certezas pocas
ni triunfos pero sí que los cuchillos
escondieran su filo para dentro,
como quien guarda sus vergüenzas

Y entonces apareces, tú,
y se abre el imperdible
y empiezan a soltarse las pestañas
y caen las grapas por su peso
y tanta nube se ha formado
que tapa la pregunta que me queda
mientras dejo secar el montoncito de sal
en el anonimato de un bolsillo.

Sólo te oculto que la luz que ves
es la que al pozo se le escapa
cansado de apretar los labios
de una boca sin lengua y sin festines.
Mas dejo que tu red me abarque
puestas a evaporar las sílabas.

Me acojo a la tormenta que me llueve
y me sana.

viernes, 29 de octubre de 2010

FOTOGRAMAS DE UN SUICIDA


9-AÚN NO
Sólo me queda un minuto de vida y después de pensármelo decido esperar pues creo que todavía es pronto para contártelo.

10-A VECES EL DESTINO SE NOS TUERCE
Consiguió quitarse la vida tragándose un bolígrafo. Esperaba morir asfixiado pero no fue así, pues el artefacto pudo pasar la tráquea sin problemas, recorriendo todo el conducto digestivo, como deslizándose por un tobogán hasta que al llegar al final del recto, ya con la salida iluminada, una contracción involuntaria lo giró y no hubo dilatación posible para tamaño intruso.

11-VERBOS
Encontrarse en el borde de la azotea del edificio más alto y decidir si saltar o no al vacío es complicado.

Se trata de decidir entre el ser y el estar.

12-LO QUE NO MATA, ENGORDA
Deseaba tener una muerte dulce, por eso camufló el cianuro en un buen trozo de pastel que se reservaba para la merienda.
Llegado el momento, se preparó un café y, como buen goloso, lo aderezó con dos generosas cucharadas de azúcar, eso sí, integral.

Era domingo, el único día de la semana que su nutricionista le daba permiso para saltarse la dieta.

lunes, 18 de octubre de 2010

CHICA CAÑÓN


Como un clamor que me desboca.
Todo por ver tus apariencias
forzar el imperdible que retiene
ese pastel de golosinas.
Todo porque una piruleta
deja marcada con rosada mancha,
formando un corazón salvaje,
la comisura de tu lengua.
Todo por ver romper las cremalleras
por la presión de tus durezas,
de tus corolas, todo por querer
arrancarte ese trapo que molesta,
que te asfixia,
que me genera
tan fuerte calentura que no veo
venir a tu mancebo con bigote
acercárseme provocado.

Si es que me pierde ver
el final de un escote,
ahuecado a sabiendas,
más si en el centro del canal,
en medio justo,
la sombra de un lunar enrabietado
impide que la vista continúe.

Duele saber
que hay situaciones donde una erección,
perfectamente involuntaria,
ha de esconderse dentro de la parte
de la llama que más enfríe.

Todo porque la sed se ha de quitar
bebiendo de la fuente
que se aproxime y se nos abra.

jueves, 7 de octubre de 2010

EFECTO MARIPOSA



En Selfoss el niño pelea contra la madre por cien gramos más de golosinas. El niño de ocho años y ocho kilos de más quiere, también, unos caramelos de colorines donde cada color es como un lápiz integrado en el caramelo, retorcido y alineado al color o lápiz de al lado, serrados a tamaños idénticos, no muy grandes. Es viernes y la tienda está medianamente concurrida, no sólo para comprar chucherías pues en Selfoss las tiendas son multicomplacientes, pequeñas, y venden casi de todo por lo que es imposible, por su tamaño, tener un orden lógico de los productos.
En Brooklyn hay una librería pequeña aunque tiene todo tipo de libros, todos apilados por el suelo pues los estantes hace tiempo que están llenos. Aquí tampoco existe un orden lógico para los libros. Suele ser frecuentada por dos tipos de personas, las que ya saben lo que quieren, que buscan al dependiente para hacerle directamente el pedido, y las que no, que normalmente acaban comprando más de lo previsto. Muy parecido a lo que ocurre en las tiendas de Selfoss donde también hay un pequeño hipermercado, pero allí las chucherías no las venden a granel. Se han de comprar varias bolsas pues cada una trae sólo un modelo, sin embargo al no haber muchas donde elegir se pierde en variedad.
En Selfoss no hay demasiada diversidad humana. Seguramente influya la lejanía con respecto a los meridianos y el clima tan frío, aunque no es muy distinto a Brooklyn, unos -1 grados en enero y unos 12 en julio de media. Allí la gente es blanca pues nunca existió la esclavitud, al menos la africana, la oficial. Eso ha afectado a la uniformidad en los colores y en el tamaño de las personas. Eso ahora está cambiando por el tema del boom inmobiliario; cuando falta mano de obra da lo mismo el color. No hay rascacielos, eso sí es distinto a Brooklyn, donde además existe un puente que podría llamarse del suspiro por la cantidad de enamorados que se han lanzado. Una vez el puente estuvo cortado al tráfico esperando la decisión de una pareja que quería lanzarse a las aguas del East River. Finalmente la madre de la chica la convenció prometiéndole que la dejaría hacer con su vida lo que quisiera. Ella, al escuchar eso se apartó del filo del puente aflojando la mano de su supuesto novio y volvió junto a la madre. El supuesto novio tardó algo más de tiempo en retroceder, pero finalmente lo hizo, aunque después no vio a su madre entre la multitud. Hubo una época en la que las parejas dejaban notitas de amor que escondían entre los huecos de los hierros. Esa moda ya pasó pero las notitas siguen allí. Nadie las toca pues suelen decir cosas muy aburridas. Prometen amor eterno y cosas parecidas, improvisadas por la calentura del momento, o sea, poco razonadas, aunque al ser una promesa entre dos, sin testigos, el valor legal es más bien escaso, sólo moral.
En Selfoss también construyeron un puente que con el tiempo se derrumbó. Levantaron otro. Allí nadie se suicida, seguramente por qué nadie se pararía por impedirlo y, eso sí, el agua es más fría. Cruza el río Ölfusá y hay una taberna en cada orilla. En estos sitios las tabernas y las iglesias suelen estar llenas aunque el que va a la taberna no suele ir a la iglesia. En la taberna de la orilla izquierda del río Ölfusá, mirando en la dirección de la desembocadura, suele pasar las tardes el padre del niño de las golosinas y también sufre un cierto sobrepeso. Trabaja a unos 30 kilómetros del centro de Selfoss y a unos 31 de la taberna.
En Brooklyn, en cambio, no es necesario pasar las tardes en las tabernas. Pasan más cosas en el puente; cada día pasan cosas. La más importante para Silverio es que su bisabuelo murió aplastado por un cable de acero más gordo que su brazo, mientras trabajaba en la construcción del puente. Su nombre no forma parte del total de 27 muertos oficiales. Era una de tanta mano de obra no registrada y también era negro. Wilson es hijo de Silverio y siempre tiene los labios rojos por las piruletas y aún no sabe que su madre pronto cobrará una pensión de su gobierno y, cuando sea mayor, su madre le dará una abollada placa en la que podrá leer el nombre de Silverio, su padre.
En Selfoss el polvo siempre es marrón, es tierra de volcanes. Brooklyn es tierra de rascacielos.
Selfoss lleva unos días envuelta en polvo marrón. La gente apenas sale, excepto a la taberna o a la iglesia. Como es viernes, también están las tiendas medianamente concurridas. Parece que ese polvo estropea los mecanismos de los aviones aunque al niño gordito de momento le es indiferente. Su única preocupación es conseguir 100 gramos más de golosinas, de esas retorcidas como lápices.
El polvo en Brooklyn fue de otra naturaleza. Tenía otro aspecto, como gris lechoso, y también paralizó todos los aviones, incluso millones de miradas. Los ojos de Silverio fueron unos de tantos. Ahora está más preocupado en sortear baches y en no asomar la cabeza por la tanqueta. Él ya es famoso al conseguir que despidieran a su General de División. El juicio fue por acoso moral y sexual y lo ganó por unanimidad del Consejo. Ahora está destacado cerca de Kandahar. Él, como su abuelo y su padre, es negro, en cambio el General es blanco y su mujer le ha pedido el divorcio aunque nunca han hecho vida conyugal. Silverio siempre lleva en la boca un pañuelo y los ojos protegidos con unas gafas, para el polvo.

Por megafonía dicen que el servicio de metro queda interrumpido, pero nadie presta atención, excepto la mirada de un niño buscando el sonido, dirigida hacia el altavoz. Los viernes el andén suele estar medianamente concurrido.
La línea 3 del metro lleva un tiempo que se ha puesto de moda para el suicidio.

jueves, 30 de septiembre de 2010

LA PRIMERA VEZ

No esperas ni el cortejo.
Tus aparentes labios, remarcada
la calentura de la noche,
buscan ser despoblados aunque pierdan
por el camino el rojo adolescente.
Vas repartiendo fresas con los ojos
y llenando el arroyo de olas
dispuestas al ataque.
Sueltas la cinta rosa de tu pelo
y dejas entreabierto el imperdible
que sujeta tu falda de cuadritos.
Yo no puedo dejar de ver
la parte que me entregas
ni de oír esos gritos y esas risas
con nervios de impaciencia retenida.
Entonces, se te escapa la libélula
y respirado el polvo de sus alas
sólo falta que se nos junte un rizo
y, así, decides golpear con fuerza
hasta orillarte el himen
el tiempo que resista la afilada,
la embrutecida daga que nos vence.

miércoles, 29 de septiembre de 2010

CERRADO POR HUELGA GENERAL

lunes, 20 de septiembre de 2010

REDES

El fotomontaje pertenece a JUAN BAUTISTA MORÁN
Su enlace: http://juanbamoran.mifotoblog.com/index.php

Todos los sueños siguen un sentido
donde la fibra es el tenor
de una composición estructurada.
El sueño forma siempre espacios
cosidos con las pieles de hilatura
donde la fiebre ocupa sus momentos
de reina de la noche,
niquelando las grietas de las sombras,
abreviando el sabor de una metáfora
agarrada a la arteria como un liquen.

Todo sueño despide el ornamento,
sea una hebilla, un cordón, un nudo, el roce
de una nube o su escarcha, sea una lengua
que cautiva o un silencio en su penumbra.

Todo sueño comienza en una luna
aunque esa luna nazca de una gota
de lejía, a pesar de que esa gota
se retenga en un ojo sobreexpuesto
cansado de ablandar arcillas,
de afilar cartabones, rotos
en el lóbulo izquierdo de su ceja.

Y cuando el ventanal se opere los juanetes
y nos abra de par en par sus piernas,
tirada ya la red
que obliga a contestar a las preguntas
sólo falta contar el número de versos.
Rota ya la deriva,
la pretensión es calcular
el espacio que queda entre las ramas
y decidir el salto
aunque la lluvia sople y moje el viento.

martes, 14 de septiembre de 2010

DEFINICIONES

-VACACIONES:
Unidad de felicidad directamente proporcional al total de horas de siesta e inversamente proporcional con el número total de niños.

-HUELLA:
Marca, definida por la profundidad de la misma y el grado de erosión que el tiempo la mantiene.

-CICATRIZ:
Huella que ya no responde a la medicina del tiempo.

-PEINE:
Utensilio de uso diario o simplemente decorativo, dependiendo de la cantidad de pelo del usante.

-MINUTO:
Media vida de un mosquito, o eructo de un rumiante.

-OJO:
Si es tuyo, es para mirar; de otro, para ser mirado.

-PÁRPADO:
Protege de las inclemencias, tanto externas como internas.

-INTELIGENCIA:
Cualidad si se oculta o defecto si se exhibe.

-ENEMIGO:
Conviene hacerle favores hasta que sea amigo.

-AMIGO:
Está para pedirle favores, los justos para que no se convierta en enemigo.

viernes, 10 de septiembre de 2010

LA EDAD DE LA INOCENCIA

Este poema ha sido escrito conjuntamente con una gran poeta, Clara Schoenborn, a la que desde aquí agradezco que me haya permitido alternar y aprender de su poesía.
La parte que ha escrito cada cual está diferenciada por colores.
Su Blog:
http://www.loqueledijealpapel.blogspot.com/


                                                                             (Fotografía extraida de la red)

Humor de una corteza dilatada,
licor que se escurre en los conductos,
se expanden las ranuras ante el remojo de esa pócima
-impostergable celo que fundirá el cristal-.
Gotea el suero de las puntas
ante el saliente del leño en su fruición,
se dilatan las cuevas impregnadas de quejidos,
de ruegos licuados en satín.
¡Pétalos sobrepasados de aroma,
buscan el surco de un pulgar!

Viene ávida y doblegada
con ese labio púrpura
y acogedoras formas de una nota,
sin conocer las consecuencias
de tan osada pose; sabe abrir
la flor de su esqueleto, adecentado
con talco lila y sabe(¿logra?) apaciguar
la calma rota, el roce del temblor
que le descose los lunares
buscando apoyo en una elipse.

Todo estorba y nada pesa
en ese enjuague de apetitos,
marea de piel desenredada,
lanza al fuego las partículas de néctar
en ataques secretos hacia el mástil
-esa mandíbula implacable que le espera-.
Crisálida condenada a la erupción,
al vuelo libre en atmósferas de grito,
a la entrega inevitable de su cáscara,
escama desértica,
fuente codiciosa de humedad.

Mientras, espera que su fantasía,
esa forma imprevista que acuchilla el sopor,
que le muerde el lóbulo,
que la cubre de hermosas hebras,
suplicantes burbujas explotadas,
deje libre el camino a sus torrentes
y apaciguado el grito
recoja las puntitas de tentáculo
de su piel despegadas,
busque la horquilla que le falta,
se atuse el pelo descosido
y ya, contenta y satisfecha,
vuelva a elegir la parte interna del cristal.

viernes, 27 de agosto de 2010

CHICA DE LA NOCHE

Te presentas envuelta con galones
conseguidos en la última batalla,
y una estirada piel pajiza acorde
con las necesidades de tu oficio,
capitana de grandes despropósitos.

Descubres tu ojo triste y ancho labio
y ofreces tu aposento, ya aflojado
el nudo de la cinta de tu pelo
y aunque te falta el rímel,
desgastado del último banquete,
sigues el vuelo en círculo
que te brindan las moscas enceladas
y vas a su reclamo
sabiendo que no habrá reposo
ni aunque aparezca algún calambre
en la parte que enervan tus vapores.

Tú misma te abrigaste con el tul
de chica de la noche
y llevas con honor de dama negra
la parte que motiva a tus señuelos.
Tú misma afilas el anzuelo
que incrustas en el centro de tu lóbulo
y dejas de remar atenta
a los gritos de algún naufragio.

Al verte camelando con las sombras
me ofreciste probar el pulso
de tus venas, que abrías a cuchillo,
esperando el masaje de una lengua
o cualquier mano generosa
que vaya recogiendo los temblores.
Yo buscaba el perfume de tu joya
y más tarde los dos,
como dos primerizos, esperábamos
que el tobogán nos resbalara
hasta que se aflojaran los aullidos.
Después, como si nada, te arreglabas
parte de las pestañas descosidas
y buscabas la goma de tu moño
para volver a ser
malabarista del alambre.

Estás dispuesta a atarte al palo
más alto de la hoguera,
como intentando disfrutar del último
suspiro que la vida te concede,
como huyendo del hielo que gotea
en la parte final de tus inviernos.

domingo, 15 de agosto de 2010

FOTOGRAMAS DE UN SUICIDA


5-SUERTE MAESTRO
Para José María Piñeiro
Cuando se vio en la plaza con el traje de luces, entendió que no siempre un padre tiene razón.
Él quería ser veterinario pero su progenitor, banderillero de profesión y matador de toros de devoción, eligió por él.
Después de saludar desde el centro de la plaza, montera en mano, con un perfecto movimiento circular, le dedicó la faena a su ascendiente al cual se le escapó el tic de una sonrisa satisfecha. Llegado el momento de la suerte de la espada la empuñó fuertemente y con un único golpe seco la clavó hasta la empuñadura entrando a la altura del medallón de San Pedro Regalado. Fue lo que se dice en los ambientes taurinos, una faena limpia.
El artista no tuvo ocasión de saber que su salida de la plaza fue recibida con un gran abucheo por parte de los puristas al no entender esta nueva versión de la fiesta. Su ortodoxia les impide aceptar que lo realmente difícil de conseguir es un auténtico torero bravo.

6-¿MÁS VALE TARDE QUE NUNCA?
Cuando supe la verdad ya era tarde. La ventana estaba abierta y yo cayendo.

7-NO SÉ SI SÍ O SI NO
Nunca le vi con corbata. Le molestaba la presión del nudo, decía.

Cuando le aflojé la soga del cuello, vi que el nudo estaba perfectamente realizado. Eso me hizo entender la integridad de sus incoherencias.

8-EVIDENCIA
El acto del suicidio es innecesario por reiterativo.
No hay que ejecutarlo para saberse muerto.

O tal vez esa sea su fuerza. El tener la necesidad de reforzar esa supuesta evidencia.

jueves, 29 de julio de 2010

RUIDOS



El fotomontaje pertenece a JUAN BAUTISTA MORÁN
Su enlace: http://juanbamoran.mifotoblog.com/index.php


A ti, ausente, te dedico
este retablo de espaciosos verbos
guardado, ya, el pañuelo virginal
que certifica que hubo mancha.
Te dedico el murmullo, el flujo
que arrastra el tinte de los años
y te invito a escuchar el campanario
después del paso de la sílaba,
el tintineo de un anillo apátrida
apaciguándose muy lentamente.
Te invito así a beber la espuma,
a recibir el golpe de una gota
aunque despeine los metales,
a notar el acuífero en la vena
y esperar que rebose su latido,
a abrir las válvulas
aunque haya que forzar las cremalleras
y dejar un instante el pulso quieto,
retenido en su sístole.

Y cuando la burbuja ya te suba
observa la erección que se te forma
al salir del escote de la siesta.

Busca la seda, el cuello, el algodón,
la vibración que nace en la madera,
la calidez de la resina,
busca el círculo, el centro, busca
el sudor de la llama, deja
que se espacie la cera,
que la tormenta venga afónica,
retén el vértice del rayo
hasta que escupa el sexo de su chispa.

viernes, 23 de julio de 2010

FOTOGRAMAS DE UN SUICIDA



1-ARTISTA
Siempre quiso ser un artista, pero no encontraba la inspiración. Sabía que lo conseguiría buscando la originalidad por lo que agarró la cámara fotográfica decidido a arriesgar.

La cargó y disparó.

Con uno fue suficiente.

2-NUNCA SE HAN DE PERDER LAS BUENAS FORMAS
Antes de dispararse se acerca al espejo y corrige el nudo de la corbata, se peina y se corta un pelo rebelde. Finalmente, se perfuma y aprieta.

3-INDECISION
En la habitación un bote entero de pastillas, una ventana abierta esperando que alguien se lance, una sábana preparada para ser atada a un cuello y encima de la mesa una pistola.
Hay personas que ni en los momentos más trascendentes de su vida saben decidir su futuro.

4-PÉRDIDA
No dije que lo sabía, no hizo ninguna falta. Fue ver la ventana abierta y de inmediato intuí lo que era casi una evidencia, un hecho esperado por todos, que no por eso menos doloroso.
Me resigné a asumir la pérdida pero, aún así, quise asomarme y mirar.
Reconocí el cuerpo enseguida, sin ningún género de dudas.

Vestía mis propios zapatos, llevaba el lunar de mi cara y mi mismo nombre.

jueves, 15 de julio de 2010

UNA TARDE DE PICNIC



En el colchón de hojas, bajo el árbol,
ella dispersa y evasiva,
jugando con el lazo de sus trenzas
sabiendo que la piel de sus geranios
es el néctar que evita los rodeos
espera que su macho,
expectante y guerrero con el último
botón que se resiste en el ojal,
libere del encaje sus certezas
impregnando de olor a nube, a nata
y a talco fresco esas serpientes
que como dedos temblorosos piden
tener el privilegio de apartar
la gasa que retiene
la lluvia primeriza, sabedores
de que está por venir, de frente,
sin tiempo a refugiarse,
el epicentro de la catarata.

viernes, 9 de julio de 2010

PAN Y CIRCO


El partido de futbol ya duraba más de un mes, pero las órdenes que recibió el árbitro no dejaban lugar a dudas. No debía, bajo ningún concepto, y hasta nueva orden, pitar el final.
Estudios internos, realizados por varios gabinetes independientes han confirmado lo previsible. Desde que dura el partido ha bajado drásticamente todo tipo de delincuencia, incluso el número de horas perdidas por huelgas ha sido casi residual hasta, cosa bastante inexplicable, los sindicatos han pedido que la reunión para la negociación colectiva se posponga al final del partido o, en su defecto, podrían llegar a firmar una pequeña bajada en los salarios, siempre y cuando la reunión no durara más de lo que dura un saque de banda.
Dice el estudio que el único efecto nocivo es el alto absentismo laboral, aunque recomienda que se asuma pues la economía nacional tiene otros parámetros, más importantes, generadores de riqueza, como esa hermandad nacida entre empresario y trabajador, incluso la mejora psicológica de gran parte de la sociedad al confiarles cierto afán de protagonismo, nacido en cada uno de los súbditos, muchos de los cuales creen ser merecedores del diploma “Entrenador del año”.
La única posibilidad con la que no se contaba en el estudio fue esa voz discrepante que en el silencio de un penalti osó decir: “¿para cuándo el pan?”, pero el jugador al que se le encomendó tan importante labor, gran profesional, erró el tiro y el balón, después de realizar una perfecta parábola, dibujada a tiralíneas, fue a parar justo al morro del bocazas, con la consiguiente algarabía y estruendosas risas, que duraron el tiempo justo y necesario hasta que el balón estuvo nuevamente en juego.
(Espero no herir sentimientos. Son simples palabras, con un cierto tono jocoso, sólo eso)

lunes, 5 de julio de 2010

QUÉ RARO


Sonaba raro, sí.
Decirte yo algo
era como romper esas palabras no dichas,
era como si yo al decirte
algo, no sé,
que me sonaba raro
escuchar esa voz que ya conozco
para decirte aquello
que nunca pude, ni debí decirte.

Por eso, sí,
sonaba raro, sí,
que yo rompiera aquel silencio
y te dijera, vete,
cuando, tú, nunca habías venido.

Qué raro es,
perder algo que no se tuvo.

domingo, 4 de julio de 2010

HAY...

Hay sonidos que tienen la capacidad de hacer olvidar que se es y que se está.

lunes, 28 de junio de 2010

DESEOS



El fotomontaje pertenece a JUAN BAUTISTA MORÁN
Su enlace: http://juanbamoran.mifotoblog.com/index.php


Descansar en el borde de la nada
y ver pasar el fin y sus principios,
dejar secar la sal, grapar la fibra
en el músculo más cercano
y orillar la ola en busca de una espuma
que espacie el nudo de las redes,
apartar hacia atrás, que no molesten,
las crines de los versos
y no olvidar la huella que ha quedado
camuflada en el charco, en sus esbozos,
cansada, ya, de acumular anillos
tatuados en su tronco, en el estigma,
en el humo de un cirio ya soplado.

Atestiguar la frase dicha
pues eso acerca el horizonte
y atrae el calor desperdigado,
pues ¿quién sería yo si no dijera
lo que hago, si no hiciera lo que pienso,
si no pensara lo que sueño,
si no soñara en lo que creo,
si no creyera lo que digo?

A eso aspiro, a escapar del cobre
y que el color no pinche, a descansar
en el canal de alguna letra,
disfrutar del vaivén de su sonido,
a sestear en la curva de un paréntesis.
Aspiro a eso, a ser
forma crepuscular de una semilla,
el ansia de emerger en el encierro,
la solución a un nudo encabritado,
vapor de un líquido que quiere
convertirse en papel, corteza pura.

martes, 22 de junio de 2010

MÁS VALE PREVENIR


Iba a comerse el último mendrugo de pan que le quedaba, pero en el último momento decidió reservarlo. Desde que está sin comer sabe que el hambre de mañana siempre es mayor.

lunes, 14 de junio de 2010

ECOS


El fotomontaje pertenece a JUAN BAUTISTA MORÁN
Su enlace: http://juanbamoran.mifotoblog.com/index.php



Saber que el tiempo sigue masticando
desde la comisura de las uñas
hasta el barniz que las protege,
rascando el entramado y la carcoma,
dejando al descubierto los cementos
formados como anillos de los años
que transcurren, vencidos en la arruga
de una pestaña sin colágeno,
y no tener el sello de la firma,
la cruz, o el visto bueno de un notario
que decida una prórroga o, al menos,
escriturar un epitafio más sincero.

Querer comenzar
desde el principio, aunque, ya se sabe,
que cada día, siempre, es un comienzo,
eso dijo el optimista,
pero la ojera pesa mucho
y deja descubierto un ojo
maquillado con finos alfileres,
esos que el tiempo engarza en la laringe
como infinitas cuentas de un rosario.

Y aunque ya tenga decidido que hoy,
si me levanto,
optaré por la puerta de la izquierda,
sé, de antemano, que mi brazo tonto
decidirá la llave equivocada.

Saber que el tiempo, al fin y al cabo,
es el grano que falta en el reloj
de arena de una playa removida,
con eso ya me basta
para estirar la hamaca y esperar
el recorrido de la gota,
para aguantar un soplo arrepentido
que arrancaría de cuajo el árbol
sin raíces y sin costuras,
que apagaría la mecha del candil
dejando, sólo, la voluta de que estuve.

viernes, 11 de junio de 2010

Dicen...

Dicen que la música es el sonido de una lágrima cayendo por un tronco hueco.

jueves, 3 de junio de 2010

EN EL BORDILLO DEL CIELO HAY UN COLUMPIO


El fotomontaje pertenece a JUAN BAUTISTA MORÁN
Su enlace: http://juanbamoran.mifotoblog.com/index.php


Justo al borde del cielo
aparecen siluetas en columpio,
justo en el precipicio
donde el abismo es un espejo,
lámina en su deriva, un cristalino.

Los pies colgando y como en abalorio
insertada la piedra, el miedo al aparente,
ya olvidado el collar de las respuestas
en el sedal del eco, diseñada
espera de un recuerdo antepasado,
mas no encontrar la flor, ni el diamante,
sólo un arpegio de ángeles ya muertos,
algo de polvo de libélula
en la lengua y algunas letras
que acomodan su luz en yacimiento,
sólo un camino entretenido
en el vacío, el contrapeso de la duda
donde la lucidez espera
derretida en su cera, justo fuera del marco,
más atrás de la esquina de su sombra.

En la frente se posa un copo
y un viento migratorio trae preguntas
que anidan en las vueltas del rosario,
algún verso en su orilla
pero ningún espacio decidido,
ningún momento de verdad.

Justo en el borde
se ven caer los gritos
de algunos dioses descubiertos,
la soga, la respuesta,
que destapona los oídos,
que deja ver las momias,
su sexo, desde la rendija
de la erosión de sus pirámides.

domingo, 30 de mayo de 2010

FIN

Arrancó, semáforo en verde, en la radio la voz de Nina Simone en “My Baby Just Cares For Me” y ese segundo que le quedaba de vida lo aprovechó para poner más alto el volumen.

video

viernes, 21 de mayo de 2010

ANATOMÍA CON DESPEDIDA



El fotomontaje pertenece a JUAN BAUTISTA MORÁN
Su enlace: http://juanbamoran.mifotoblog.com/index.php



Sentada al fondo, más allá de la causa,
su carne rígida de mármol
macerada en el óxido, en la queja
de una apretada trenza en la pestaña,
ella, deseosa
de que el pincel del lápiz se entretenga
en un lunar inverosímil,
en una arruga en rebeldía,
expectante
de que los pétalos mantengan
su sonrisa sonora y transitable,
ella,
sentada en el atril de su frontera,
puestas las gafas de estrabismo,
recogidas las mechas con agujas
que terminan en punta roma
para acatar el globo de su lágrima
y abrigada la ojera
con el mejor aceite de colágeno,
ella, que quiso ser la autora
de un mapa sin montajes
donde las líneas fueran invisibles,
consecuencia de un lifting bien grapado,
ella, que sabe que su estrógeno
le aconseja que firme un armisticio,
fiel a la marca de su rímel,
ella, libre de toda culpa
en su cuaderno donde recopila
las derrotas, escribe con cerillas
encendidas las iniciales
de mi nombre.

lunes, 17 de mayo de 2010

AHORA RECUERDO…




-Prisionero de su esfera, así le veo.
-¿Y se puede luchar contra eso?
-No, pues destino sólo hay uno y ya está escrito.
Y ahora me viene a la memoria esa conversación tan inverosímil que tuve con la pitonisa, ¡no podía haberla recordado antes, no! Dichosa anilla, no hay forma de que el maldito paracaídas se abra, me está desesperando saber con antelación lo que ya tengo escrito; nada, que no hay manera, mi única esperanza es que me haya dejado alguna frase por leer y que esta historia no acabe con un simple pasar página.

lunes, 10 de mayo de 2010

ONDAS


El fotomontaje pertenece a JUAN BAUTISTA MORÁN
Su enlace: http://juanbamoran.mifotoblog.com/index.php



Cuando la luna viene atareada
con los deberes hechos en apuntes
y tantas vueltas dadas sobre el eje,
algunos hombres miran a ese dedo
que señala el derribo de un relámpago
ya apagado en su brasa,
perdido en la matriz de su envoltura.

Cuando en el charco nace una silueta
abstracta en su aposento, como el talco
que maquilla los surcos y el trasluz
taponando el mercurio que rezuma,
algunos hombres, yo no,
buscan el liquen derribado
que apacigüe la huella que perdieron
en la onda de una voz que reverbera
en su veta, en el linde de su nudo.

¡Tanto camino despedido,
sin mapa, ni retorno,
tanto bosque de finos alfileres
y tanta luz
atosigada en su racimo,
en el principio de su sístole,
tantas esquinas con carcoma
cansadas de su Valium macerado,
de su fermentación,
esperando la caída de su escarcha!

¿Para qué una cesárea repetida,
dar luz a lo que dentro pide sombra,
reabrir la cicatriz de la crisálida,
no entender el porqué de los secretos,
para qué, si la sal ya se hizo sólida?

miércoles, 5 de mayo de 2010

CANTANDO BAJO LA LLUVIA


La de los días de lluvia que he soportado; chaparrones y tormentas que ni el mejor y mayor paraguas podía aplacar. Pero lo que más me molestaba eran esos días de agua tonta que caía, que sin mojar demasiado conseguía, al fin, dejarme el corazón encogido por no haber buscado antes algún resguardo.
Ahora, desde que compré un buen impermeable y te pedí la llave de mi casa hasta me permito saltar sobre algún charquito, e incluso mirar hacia arriba cuando llueve y notar el sabor salado de mis lágrimas.

viernes, 30 de abril de 2010

¿A QUÉ SUENA UN BOLERO?


El fotomontaje pertenece a JUAN BAUTISTA MORÁN
Su enlace: http://juanbamoran.mifotoblog.com/index.php


Hoy, no sé, me apetece
desempolvar el traje de frambuesa,
alinear las solapas
y planchar el pañuelo de sedales;
me apetece, no sé,
perder en el camino mis poemastros,
-tres letras sueltas y un borroso adverbio-,
dejarme el nudo flojo
y que la voz descanse en los barnices.

Hoy, ya que me apetece,
vaciaré mis bolsillos de recuerdos,
esos que me retienen en la silla
y, ya sin peso, escogeré el camino
que me proponga la sorpresa.
Dejaré que la miel sin nicotina
suavice las fronteras de alambrada
y que una gota desbordada de su vaso
emborrone la huella de mi nombre
que penetre en el filo de su sílex, el poro,
el marfil, en su diente.

Hoy, sí, decidiré,
seguramente, porque me apetece,
sacarle el corcho al tiempo, hacer un brindis
con las burbujas de sus horas,
doblar el pergamino
empezando por la esquina y esperar
a que se apague el sol, a que la hamaca
se pare, a que se forme el ámbar.

viernes, 23 de abril de 2010

DÍA DEL LIBRO Y DÍA DE SANT JORDI

Hoy, 23 de abril es el Día del Libro y de Sant Jordi y aquí, en Catalunya, se vive de una forma muy especial pues la fiesta está muy arraigada entre nosotros. En cualquier esquina se encuentran puestos de libros y de rosas y emociona ver tanta gente curioseando los libros y lo mejor de todo, comprándolos. Esa rosa y ese libro comprados y regalados hoy son flor de un día, pero ahora toca disfrutar del momento.


Mi pequeña aportación:

CUANDO LA LETRA RÍE ESCONDIDA EN SU PAÑUELO DE SEDA


El fotomontaje pertenece a JUAN BAUTISTA MORÁN
Su blog:
http://cantodeespumas.blogspot.com/p/galeria-fotografica.html

Para Elena Bellido:

Al pretender buscar la forma de la frase,
eso que llaman los que entienden, “A modo de poética”,
como si la poesía
tuviera sólo un modo, un solo espacio
donde los músicos pudieran
renovar sus acordes, sus atriles,
eso me digo, al pretender tocar
el amatorio donde se aparea
el verbo y sus plurales
sin cumplir el periodo del fermento,
querer abrir la dermis y esperar
a que la gota no emborrone el texto
y desear que el músculo se encoja
hasta que la vocal reciba oxígeno,
sigo diciendo, que esa búsqueda
de sílabas sembradas en el surco,
tatuadas en la piel de la semilla
esa que al germinar
hace vibrar la luz del pentagrama,
digo, que ese testificar la letra
como el que busca el manto de un desove,
ese hacerse el amor consigo mismo,
ese dar vueltas a la noria,
ese girar la coma sin que el punto se derrame,
en fin, ese amasar las tildes,
ese espaciar pronombres con mayúscula
no pasa, cuando se consigue,
de un simple orgasmo en solitario
donde el placer se pierde en uno mismo,
ya entrado el ciclo en menopausia
y olvidado un instante el celibato.

viernes, 16 de abril de 2010

ALGUNAS MIRADAS ACABAN EN PUNTA


El fotomontaje pertenece a JUAN BAUTISTA MORÁN
Su enlace: http://juanbamoran.mifotoblog.com/index.php


Cuando el que viene,
con nombre y apellido mal escrito,
destaca por sus ojos en salitre
y de su voz en carraspera
le cuelgan gritos hacia dentro,
pólipos descosidos de un insomnio,
los demás, sí, nosotros,
tú y yo, nos miramos el apéndice
y nos lavamos las costuras,
ponemos en remojo nuestra espalda
para ablandar el callo, me supongo,
y vamos a la misa de la tarde
con la moneda ya en la mano
y los zapatos y cordones en hilera
para oír el sermón de un mequetrefe,
de un dios que se hizo hombre y no sé cuantos.

Cuando al que llega
se le abraza con mano de alambrada
y se le pone un traje de silencio
donde le sobresale la etiqueta,
cien por cien hormigón,
y se le invita a un caldo de esqueleto
mientras giramos las certezas
en busca del acento más oblicuo
y nos ponemos lentes de escafandra
para desenfocar al perdonado,
a los demás, a ti,
a nosotros, a mí, ni nos molesta
esa mirada con preguntas
desde el vacío espacio de la firma.

sábado, 10 de abril de 2010

ESA MANO QUE ES LA MÍA


La fotografía pertenece a JUAN BAUTISTA MORÁN
Su enlace: http://juanbamoran.mifotoblog.com/index.php


Dibujar una mano es como
querer coger un grano más de arena
en un desierto ya barrido, es como
abrillantar un sol que está apagado,
como contar las letras que se han dicho,
simplemente imposible.
Pues cómo perfilar colores
que le den forma a un surco,
a un alambre desabrochado,
cómo pintar un barro, un cuenco, un campo
recogido, una grieta en la semilla,
cómo ablandar el lápiz
para dejar expuestas cicatrices,
hambre pero también abrazo, abrigo y espuela,
cómo buscar las sombras de la mano
si esa que se aparece vive en un reflejo,
si es la misma que aprieta la culata,
la misma que se alumbra con un cirio,
que esparce las semillas por la tierra,
la misma que almidona el cuello a la sotana
o recoge algodones para un niño,
es la misma
que embadurna la soga con aceites,
la que le importa el peso del anillo
o recicla una lágrima perdida,
la que en sus uñas se adormecen versos,
palabras desgastadas, fin, comienzos,
la que construye sueños o abre el grifo de la anemia,
es la misma,
la misma mano que yo tengo.

martes, 6 de abril de 2010

DEFINICIONES


-PERFECCIONISTA:
Persona que cree en una Utopía y como no la consigue, nunca es feliz.

-REVOLUCIONARIO:
Persona que cree en una Utopía y como no la consigue, se rebela.

-IDEALISTA:
Persona que cree en una Utopía y como no la consigue, se busca otra.

-CAPITALISTA:
Persona que cree en una Utopía y como no la consigue, la compra.

-COMUNISTA:
Persona que cree en una Utopía y como no la consigue, la expropia.

-ECOLOGISTA:
Persona que cree en una Utopía y como no la consigue, se hace vegetariano.

ANARQUISTA:
Persona que cree en la Utopía.

-CREYENTE:
Persona que cree en una Utopía que ha de llegar, en un mundo que ha de venir, para el que preparado se ha de estar.

-URNA:
Donde guardar cenizas o votos, o sea, cenizas.

-ANARQUISMO:
Ideología asimétrica en la que los representados tienen carnet de poeta, eso sí, de verso libre.

sábado, 3 de abril de 2010

ARPEGIOS DE UNA VIDA MAL LLEVADA

Este poema ha sido escrito conjuntamente con una gran poetisa, Clara Schoenborn. Quien desee saber qué parte del poema ha escrito cada cual, la solución la encontrará en su Blog:
http://www.loqueledijealpapel.blogspot.com/



Fotografía de John Gladdy:
http://www.flickr.com/photos/john_adam-aka47/3381554895/in/photostream/



Vaga se siente
esa mirada en laberinto,
cansada de decir no quiero,
no soy,
no tengo ya pestañas donde hilar los secretos,
donde extraer la savia;
no entiendo
como dejé colgado el delantal
de esa vida de tres sabores,
como dejé perder la horquilla
que tan bien aguantaba mis delirios,
como dejé caer la gasa
que espaciaba el camino a las ojeras.

Se retuercen sus rodillas
sobre el ácido que mata,
duele esa red de pupilas,
esferas ciegas que ignoran
el antiguo azul de su espejo,
-sus mañanas de inocencia-.
Tantas grietas en los corredores
oxidaron las anclas,
los remolinos en reversa
licuaron todo el metal.
Tomará el hedor de ese veneno
para ahondar su caverna,
ahí moldeará el abismo
con ese cadalso y sus culpas.

Y agotada la lágrima,
retenida en la brida de su párpado
busca la suave inclinación del poema,
el pulso de su sístole, su fin.
Bien sabe que la miel impura
enseña las rutas fallidas,
que todo vuelo deja su luz,
también en los aires huecos.

sábado, 27 de marzo de 2010

CUANDO SE DESABROCHA EL SILENCIO


La fotografía pertenece a JUAN BAUTISTA MORÁN
Su enlace: http://juanbamoran.mifotoblog.com/index.php



Sólo la música
deja pegada la pestaña
en una sinfonía de pronombres.
Sólo su voz espacia los ovillos
de hilos enmarañados, hebras
en su pistilo, libres ya de su ámbar.
Sólo una nota arranca el alabastro
a los perfiles de un interrogante
y hace nácar del punto
que le falta al final de un epitafio.

Y cuando llega un tono decidido en su tormento
esas notas plagadas de vocales
despliegan sus visillos, peinan
sus joyas, limpian sus tacones
y dejan el escote placentero,
soplan su brillantina y memorizan el rímel
pues saben que su voz
es llama de aposento donde
se ablanda la garganta, el poso pierde el nudo,
donde el tendón se suelta y se adormece,
y lo que fue una cicatriz y costra
aparece el vapor, el desenlace
de un libro preferido sin finales.

Sólo la música, su vibración,
la envoltura, el masaje de su aceite;
sólo el verso
con el que ovula cada acorde.

martes, 23 de marzo de 2010

EN LA RAÍZ TAMBIÉN SE REESCRIBEN LOS ANILLOS


La fotografía pertenece a JUAN BAUTISTA MORÁN, un auténtico artista de la imagen y de visita obligada para los amantes de la poesía visual.
Su enlace: http://juanbamoran.mifotoblog.com/index.php




Sólo el viajero sabe que la luz
que le ilumina, aquella luz colgada
del ventanal de una respuesta
que reverbera como un repetido auxilio,
aquella luz que le persigue,
sólo el viajero sabe
que es su destino, fin y meta
aunque sólo un destello ya apagado
haya quedado en la memoria,
en la retina, en su espesura,
un pulso repetido y muy lejano,
vencido en su eco, pero tan vivo
como para ablandar el párpado
y descorrer los pliegues del espejo.

Y esa luz que le vino, que no ve,
fundida en su elemento,
cubierta con la parte oscura de una manta,
esa luz que emborrona,
que esparce, que atosiga,
ya ha cerrado costuras y pupilas
cansadas de mirar las nubes,
todas con formas de candado
y un fuerte olor a óxido y alambre.

sábado, 20 de marzo de 2010

DÍA MUNDIAL DE LA POESÍA

Hoy es el Día Mundial De La Poesía, declarado por la Unesco.
Enlace al Mensaje de Irina Bokova, Directora General de la UNESCO, con motivo del Día Mundial de la Poesía, 21 de marzo de 2010.
http://portal.unesco.org/culture/es/ev.php-URL_ID=40626&URL_DO=DO_TOPIC&URL_SECTION=201.html
La fotografía es de Ángel Vera, un muy joven fotógrafo con un futuro extraordinario. Con ella quiero reflejar la diversidad en la expresión, siendo todas sus posibles formas, piezas del mismo engranaje.

Mi pequeña contribución:

TODAS LAS ESQUINAS DAN A LA MISMA CALLE


Cuando las letras vienen taponadas
aunque se sople el vidrio sólo se consigue
que se almidone la laringe,
que esas palabras ya perdidas,
roto el sedal de los collares,
se esparzan y se pierdan como canicas
en espera de un imán que las ordene
o pasen ya, por fin,
al gris contenedor que las recicla
de donde salen fardos de colores
que si se tocan
al menos te destiñen.

jueves, 18 de marzo de 2010

DONDE LA RAÍZ DEFINE SU NOMBRE

Todo el silencio es lágrima y sal. El crepúsculo se acerca y las arañas encienden sus pupilas.

Platón, el filósofo, descansa en el bordillo del cielo.

Todo el silencio del mundo se me aparece de golpe y se desparrama, goteante y blando como una lengua sedienta, como un paraje oculto y secreto, donde no hay razón ni para la llama ni para la sombra.

Una libélula dormita bajo la piel con escarcha y sus alas crepitan como la madera quemada, como una tormenta.

¡Ay, pájaros!, mi dedo es ceniza y el alcohol se evapora. Todas las fotografías tienen color sepia y están llenas de musgo y líquenes y los huesos chorrean de humedad. Este frío espesa la vista y también el pensamiento.

Todo el silencio es plasma, nieve espesa, coágulo y ámbar.

¡Ay, pájaros de polvo y de canela!. A Rilke se le secó la tinta, mientras una lluvia con ternura destrozaba las alas de una mariposa y las palabras se le iban y le dejaban una mancha amarilla en los dedos.

“El relámpago me parece largo”, dijo René Char. Tambien el silencio puede ser largo, infinítamente largo, mientras quede encerrado en una lágrima, en la raíz de una semilla, en el temblor de una raíz.



.

sábado, 13 de marzo de 2010

DE LA MARIPOSA SÓLO QUEDA EL POLEN


Cuando a la hierba se le caen las hojas
formando un manto que protege
es cuando la lombriz se estira
dejando a la intemperie sus anillos
sólo por ver lo que ya sabe,
el comienzo, el principio de un prefacio
que avanza, que ilumina.

Cuando de los balcones cuelgan
palabras sin la hache
y algún geranio adormecido es cuando
abundan las verdades sin salitre
y esa llama enfriada queda
entonces esperando que una gota
de cera la encapsule y la proteja.

Y cuando se retrasa el eco
y las palabras llegan con plomada,
es mejor diseñar la espera,
precintar los ojales y dejar
los ojos entornados, con los párpados
hibernando y las pieles hacia dentro
hasta que el músculo que no responde
quede ya sujetado, al fin,
a su lengua y poder decir un grito,
aún con la boca muy cerrada.

lunes, 8 de marzo de 2010

UNA AVISPA ANIDA EN LA LENGUA



Conozco un mundo,
no sé,
tal vez mi mundo,
donde las vanidades suelen
quedar colgadas de un perchero
y las gentes, en este mundo,
llevan sus claves a la altura de la frente
y visten sin gomina, ni sombrero;
un mundo donde el poema se recita
y el talco de las alas cae y tapona
las comisuras del herpes,
un mundo donde la variz
permanece en reposo, protegida en su malla,
donde el insomnio no aparece
pues siempre llueve espuma de colirio
y el viento mueve faldas de lunares
y las lenguas están raspadas
con nieve de alcanfor, de naftalina;
un mundo,
sí, donde el diente queda retenido,
como embutido en un tirante.

¿Para cuándo las sombras con colores
si ésta que tengo es transparente?
¿para cuándo caminos sin baranda
si éste que piso es plastilina?
¿para cuándo distancias más carnales
si los párpados siguen en precinto,
cosidos con cadenas de hormigón?
¿para cuándo sabremos la sentencia,
perdido el blanco de la página,
donde el delito queda expuesto, a la intemperie,
como el mensaje en un espejo
escrito con barniz de purpurina?

Y así, aplastada con la lengua
la avispa que incomoda, que se bebe
el Valium de mi vena, que emborrona
con sus patas el hueco
reservado a la firma, al garabato,
ya pueda abrir, al fin, el ventanal de mi nodriza
y palpar ese polvo que aparece,
como de polen pegajoso,
de un mundo que no es
que tal vez sea,
eso sí, donde el grito muere en su afonía,
en el comienzo de su nudo,
en su sordera.

jueves, 4 de marzo de 2010

DE ESPERANZA TAMBIÉN SE VIVE




Cuando encendí la luz, ya supe que no estarías; ese fue el trato pero aún así disfruté de un momento de esperanza hasta que confirmé que eras persona de palabra, momento que bien vale los 50 euros que te embolsaste por adelantado.

¿QUÉ DÍA ES HOY?


Entonces es martes, seguro, por lógica; si la memoria no me falla fue ayer cuando mi fisio me visitó, y siempre viene los lunes. Nunca ha faltado a la cita desde que tuve el accidente, coma irreversible, dicen que tengo, ja, ja, me río, me gustaría que sintieran lo que yo cuando Ana empieza con el masaje y se entretiene más de la cuenta en la zona de las ingles, vamos…
Lo único que pido, a ver cómo coño me hago entender, es que cambien ya la puta pila a ese calendario digital con el que yo sabía cuánto faltaba para que llegara ese mágico día.

sábado, 27 de febrero de 2010

DÉJAME MIRAR DEBAJO DE TU FALDA



Fue un destello, una luz,
una brizna de hierba arrebatada
lo que me hizo explorar tus versos,
tu asilvestrado valle donde escondes zafiros,
jardín de lacerante espuma
al cual me invitas, y entro sin saber
ni de prohibiciones, ni de reglas,
ni de caminos ya pasados
donde tus flores eran tedio misterioso.
Descubro tu bramido,
tu antigua escarcha ya fundida en geiser
y así, me expones tus dolencias
bajo un temblor de dientes y latidos,
mientras tu firma se derrite
y yo, expectante en tu triunfo,
disfruto del vaivén de tu cadencia,
columpio en el que sigues
mientras ves que mis ojos te traspasan,
ya abandonado a mi derrota.

Y acatado tu gozo,
te suspiro…

lunes, 22 de febrero de 2010

UN HOMBRE



Dicen que hubo uno, sólo un hombre
cuando ni luz, ni llama había,
yo no sé, aunque dicen que ese hombre,
el primero que fue,
apareció sin gloria y con fermento
y dicen tantas cosas que no sé.

Dicen que el hombre estuvo cuando el fin fue principio,
que empezó como una teoría,
que fue líquido y astro, qué se yo,
que fue lámina, molde limitado
de un cuerpo ya perdido como
una pestaña en su caída.

Dicen también
que el hombre flota como un hueso de ballena
y su cráneo es siamés de la barriga de un carnero
y tiene como un garfio
con el que fue enganchado de su nube,
yo no sé, dicen tantas cosas;
que un día hubo un hombre y luego un dios
y así llegaron todos, poco a poco,
creados a la imagen
y semejanza del primero,
y que justo detrás, donde el torso se esconde,
se ven como unos nidos de octavillas
y que en un lóbulo
le cuelga una etiqueta donde pone
un año ya vencido, eso dicen,
aunque el tintero sigue abierto
y suspendida y ya reseca
la pluma.

domingo, 21 de febrero de 2010

LA HUELLA



Me acerco y anoto sus nombres, les tomo la huella de los dedos y las fotos de rigor, de frente y de perfil; y un día leo en la ficha, Al Capone, y me encuentro a un individuo enclenque y asustado; si es que el hábito no hace al monje, pienso, aunque nuestro nombre que estamos obligados a llevar ya nos venga tatuado de por vida y sea nuestra primera carta de presentación, y después haya que demostrar que ese nombre que nos pusieron no nos identifica.
A mí me llamaron Ansioso Pajas Mago, los muy jodidos, que ni cambiar el orden de los apellidos puedo.

QUÉ RARO



Aquí está pasando algo raro, como si se quisiera parar el tiempo; tic,… tac,…tic,……..tac,………tic,….................................Vaya, era la pila. Es curioso esto del Espacio-Tiempo, eso de que cada cual vaya por su lado.

miércoles, 17 de febrero de 2010

ESPEJITO, ESPEJITO...



Consumir las palabras
y estirar el adverbio
hasta que vuelvan los sumandos
y el horizonte se destense
de esa plomada, de ese nervio que hace
que mi ojo quede como en un columpio,
como la hoja de un mes ya envejecido.

Renovar los espejos,
quitar las pieles muertas de las cejas
y el palillo del párpado
y aprender que el suicidio
sólo es una apariencia mientras
no se llegue al momento sin retorno,
ese momento donde la variz queda rota
expuesta a los ladridos,
visible en su barniz.

Y esperar,
esperar a que el viento no se cuaje
e intentar ver lo ya evidente,
el desajuste en los lunares,
la curvatura en los nudillos
y saber que ninguna abeja
se posará jamás en mis pestañas.

Y desear poder
aguantar mi mirada y cuando
las vertebras rechinen y aparezca el desconsuelo
y eso orille los surcos,
siempre estará el camino que dibuja
un diamante en la nieve,
la pureza de un poema,
su gruesa lana,
su filamento.

lunes, 15 de febrero de 2010

DEFINICIONES



-PROSTITUCIÓN:
Acción de abrir; la persona ejerciente cualquier orificio corporal y la ejercida, la cartera.


-BLOG:
Diario en el que el autor expone más de lo inicialmente planeado y el lector se entera más de lo inicialmente esperado.


-FACEBOOK:
Red social, en la que la palabra Red prevalece sobre la segunda.


-PIEDRA:
Grano. Elemento extraño habituado a convivir en un zapato. A veces, es conveniente convivir con la piedra.


-PAPA:
Padre espiritual, con el que la diferencia generacional es de unos 2000 años; y creciendo.


-HEREJE:
Vegetariano en un mundo de carnívoros o viceversa, según bando. El autor expone que es más bien de pescado.


-HOMBRERA:
Prótesis cuyo origen gramatical está por definir si viene de hombro u hombre.


-RIÑONERA:
Supuestamente artilugio, antiguamente usado para llevar o transportar otros artilugios; supuestamente, no los riñones.


-ESQUELA:
Noticiario que ya no podrá oír el de Cuerpo Presente.


-SILLA:
Utensilio en el que el espacio que utiliza el culo del sentado ha de ser menor que el espacio que ofrece el propio.

jueves, 11 de febrero de 2010

DONDE LA GRIETA SE ABRE



Cansado ya de consumir productos en su óxido,
acertijos en celofanes
me propongo experiencias nuevas,
levantar el visillo a las palabras
y abrir el aire,
aunque haya que encoger algún espasmo
o enmasillar alguna grieta
o algún relámpago que se me escape.

Cansado de la verborrea
me decido asistir al duelo,
donde palabra y verbo quedan liberados
del peso de su sombra, recogidos en su espiga.
Rebusco en cada esquina, en cada brote,
en cada callo de los huesos,
remuevo el cortinaje donde quedan
los ojos hibernados, escondidos en su concha
y sopeso mis fuerzas ya aburridas
embalsamadas en su plasma.

Cansado ya de tantas implosiones,
relleno de hormigón los laberintos,
recojo el leucocito
y espero que el lamento de una tiza en la pizarra
me haga escapar a rastras
por el resquicio que me queda,
la luz que da la anchura de un poema,
su seguimiento, su destello,
su fin,
su meta.


lunes, 8 de febrero de 2010

FUMATA BLANCA PARA UN HEREJE



Rosas y lirios,
donde las aguas se abren
y el horizonte se tiene.
Y un árbol, el de la vida,
donde las manos se enredan
en un tronco pegajoso
de tentaciones y pecados.
Y unas frutas
en cuyo interior crecen gusanos
con lengua bífida y trajes de sotana.
Y unas manos pecadoras
señalando al Cielo
con el signo de un generoso cuerno.

¡Habemus Papam!

viernes, 5 de febrero de 2010

ENCUENTRO


Los dos nos miramos y enseguida supimos que estábamos hechos el uno para el otro. Lástima que fuéramos en trenes distintos.