DOS POEMAS DE JUAN MESEGUER

PROMESAS

 

LLEGAMOS a la orilla.

Buscamos su presencia

en la barca,

el vuelo de su manto.

Dicen

que ha sanado a leprosos,

resucitado a muertos

y prometido el cielo a sus amigos.

Pero la competencia es grande.

Y más en estos tiempos

de Streaming.

Al final,

cambiamos el desierto por el móvil.

Y nos llueven promesas

de este siglo:

cero por ciento de materia grasa,

abierto los domingos,

wifi gratis…

 

 

 

LOS PILARES DE LA TIERRA

 

NO es la fuerza del hierro

lo que aguanta

la cúpula del mundo.

ni el ingenio redondo

de la rueda

lo que impulsa su marcha.

por debajo del hierro y de la rueda,

en la raíz del día,

arde la sed

de las palabras necesarias:

Gracias. Perdóname. Te quiero.

 

De “Carne trémula” Libros canto y cuento, 2022.

 

POEMA DE JOSÉ ANTONIO GÓMEZ CORONADO

 IV

(a una encina ardiendo)

 

DERROTADA de luz, como un guerrero

al que tan sólo el tiempo ha derrotado,

cae al fin como un cuerpo al infinito

fragor de su penúltima batalla.

Y es un cadáver vivo que aún conserva

la mansedumbre triste de los seres

destinados al fuego, la nobleza

de haber visto en sus ojos tanto cielo.

Derrotado su afán, al fin, su cuerpo

será dios en la hoguera más humilde

y alzará en su agonía una plegaria

con que arrojar la luz que tantos años

atesoró su carne: grito eterno

que hará voz del silencio, como un coro

en el viento solemne de la noche.

Y al incendio de todos sus recuerdos

acudirán las bocas de otros cantos,

acudirán los nombres que ya nadie

pronunciará por ella. Y esta guerra

será al fin su victoria más temida,

será su vuelo manco hasta la tierra

donde ya duermen todas sus raíces.

Todo lo asume el fuego y su ceniza

será fría en el mármol de su tumba

como esa noche gris que ha consumido

toda su luz ardiendo con su cuerpo.

Todo lo asume el fuego y lo consagra,

todo lo purifica y en el humo

su luz de nuevo buscará otra sombra

que habitar en silencio, otra morada

donde dioses antiguos ya la aguardan.

  de “El triunfo de los días” Ediciones Rialp, 2002

 

POEMA DE ANTONIO MORENO

 

LA ZARZA ARDIENTE

 

Como en aquel principio,

cuando creía yo -tan joven era-

que todo comenzaba y acababa;

igual que entonces,

tan sólo cabe hablar acerca de este fuego,

acerca de esta hoguera inagotable

en cuya combustión todas las vidas

-cada nombre añadido,

cada nueva existencia-

vienen a ser carbones,

misteriosa resina,

ramas partidas, leves,

cortos, exiguos trozos de madera.

 

No existe, no conozco, nunca he visto

mayor verdad que el brillo sin pausa de esta lumbre.

 

Tan sólo importa el fuego,

este fuego voraz

donde arde el día,

que calcina las noches

lo mismo que sus seres y las olas

y el oído que ahora, en este instante, las escucha.

 

Porque después de tanto, consumida

la mayor parte de mis horas,

noto con claridad que me hallo ardiendo

en esta llamarada,

que soy crepitación,

arte y parte del fuego inextinguible,

pues yo también sin duda soy de fuego,

y todo cuanto digo,

cuanto he querido ser en este mundo,

mis actos redentores, mis palabras

-que nunca fueron mías-,

la conciencia,

el amor que me lava, los afectos,

todo ha sido carbón, tributo y dádiva,

la suma de una llama

en este gran incendio.

 

De “Lo inesperado” Editorial Renacimiento, 2022

DOS HAIKUS Y UN TANKA DE SUSANA BENET

 Aquella rama

que corté del naranjo,

aún perfuma.

Al recoger 

la camelia del suelo,

se deshojó.

Mientras mis ojos 

contemplan el sereno

vaivén del mar,

siento otro mar que rompe

con furia en mi interior.

De "Amiga de la calma". Editorial Polibea, 2021

DOS POEMAS DE CARMELO GUILLÉN ACOSTA

 

MI ÚNICA CERTEZA

 

ME podré equivocar en fechas, en augurios,

en los nombres de plantas que engalanan mi patio;

en aquellos lugares que casi no recuerdo

pero que siguen siendo bellos en mi memoria;

en cuestiones diversas que me surgen de pronto

e intento resolver de la mejor manera,

en un sinfín de cosas en fin, y en si me doy

lo suficientemente como para sentirme bien;

sin embargo, convengo en que no yerro nunca

cuando escucho al silencio y me dejo llevar

de sus sutiles toques de sus corazonadas,

de esa ansia continua con que acojo el deseo

de no perder jamás mi afán contemplativo.

 

LA VERDAD DE ESTE MUNDO

 

PORQUE un simple detalle justifica

la verdad de este mundo, nada quiero

sino seguir así fiel a lo nimio,

a la palpitación de lo diario,

a dejarme llevar por la costumbre

de una vida normal, igual que siempre.

Que nada, sino hendirme en la materia,

deseo más, ni nada se me hace

más propio que este ver cómo la vida

me impele a darme a las pequeñas cosas,

a su respiración sencilla y frágil,

a su necesidad; darme de lleno

a tantas poquedades: mi grandeza.

 

    De “En estado de gracia”. Editorial Renacimiento, 2021

 

POEMA DE JAN TWARDOWSKI

 

Todo de otra manera

 

      Porque Dios resulta tan claro que nada nos explica,

porque saberlo todo supone no aclarar nada;

por todo ello, las causas del sufrimiento simplemente se desconocen,

y tan evidente se vuelve su sinrazón, que han de ser por entero genuinas

todas esas lágrimas que, cual lechones, corretean por los rostros.

Porque los amores son tan hermosos que siempre resultan imposibles,

a pesar de las cartas de siempre y de los susurros vertidos sobre la página en blanco,

a pesar de los encuentros que conducen sucesivamente a lo desconocido,

a pesar de la felicidad que de improviso se relame como un ternero,

a pesar de esa muerte tan puntual que siempre llega a destiempo,

aunque ya se sabe que es la muerte la que salva al amor de morir.

Y restan aún las viejas cancelas que se abren a todas partes y a ninguna,

junto a las cuales en alguna ocasión esperaste lo que finalmente no vino:

el perdiguero que quería ofrecerte su pata para siempre,

la mariquita que anunciaba que al final no habrá guerra.

 

Pero Dios lo conoce todo mejor que nadie, es decir, de otro modo,

y si en ocasiones satisface nuestros ruegos, es sólo para avergonzarnos.

        de “Antología poética” Ediciones Rialp, 2009         

POEMA DE SUSANA BENET

LA FLOR PÚRPURA

 

ASOMADA al abismo, una flor púrpura

crece inocente, solitaria,

ajena a la dureza de las rocas,

a la ardiente aridez que la rodea.

 

Centellea en sus pétalos el sol

y febriles insectos sobrevuelan

la espléndida corola, ese rostro infantil

que tímido se inclina.

 

Tan pequeña y humilde y, sin embargo,

al fondo del abismo, el poderoso mar,

tendiéndose en sus pies,

con su elevado canto la acompaña.

 

de “Falsa primavera”, 2021. Editorial Libros Canto y Cuento.

 

 

POEMA DE DIEGO ROEL

 

LA FIESTA

(Primavera de 1408)

 

QUE seas siempre para mí como el rocío,

como los lirios del campo, como los árboles silvestres.

Que en mi boca seas siempre

más dulce que el fruto de la higuera.

 

Porque antes de verte

yo era una voz que clamaba en el desierto:

¿de dónde vendrá mi auxilio?

Mis días eran como los del caracol que se desliza y pasa.

Mis días eran esfuerzo y tristeza.

 

Antes de verte

yo alzaba los ojos a las montañas y gritaba:

¿dónde estoy?

 

Entonces llegaste como llega puntualmente

la lluvia que riega el suelo,

la nieve que cubre los campos de Rusia.

 

Que en mi vida seas siempre

vapor que sube de la tierra,

mano que esparce la semilla,

aguacero.

       de “Andréi Rubliov”. Ediciones Rialp, 2020

DOS POEMAS DE FABIO MORÁBITO

 

MUDANZA

A fuerza de mudarme he aprendido a no pegar los muebles a los muros, a no clavar muy hondo, a atornillar solo lo justo He aprendido a respetar las huellas de los viejos inquilinos: un clavo, una moldura, una pequeña ménsula, que dejó en su lugar aunque me estorben. Algunas manchas las heredo sin limpiarlas, entro en la nueva casa tratando de entender, es más, viendo por dónde habré de irme. Dejo que la mudanza se disuelva como una fiebre, como una costra que se cae, no quiero hacer ruido. Porque los viejos inquilinos nunca mueren. Cuando nos vamos, cuando dejamos otra vez los muros como los tuvimos, siempre queda algún clavo de ellos en un rincón o un estropicio que no supimos resolver.   CORTEZA   De niño me gustaba desprenderla, limpiar el tronco, dejar al descubierto la verde urgencia de otra capa, sentir abajo de los dedos la rectitud del árbol, sentirlo atareado allá en lo alto, en otro mundo, indiferente a mis mordiscos, capaz de sostenerse sin corteza, capaz de reponerse de cualquier ofensa.          De “Ventanas encendidas” Editorial Visor, 2012

DOS POEMAS DE ALFREDO BUXÁN

 POESÍA

 

Cuando llega de pronto, la verdad sea dicha,

suelo estar distraído en asuntos menores.

Si es de noche, ajustándole cuentas al títere

del miedo. Si me roza la nuca, por ejemplo,

cuando riego las plantas, recién nacida el alba,

la cosa es más sencilla: sé que no habrá manera.

Quiero decir que sabe que tendré que rendirme.

 

Si me habla al oído ya no puedo hacer nada,

seguir sus instrucciones, tomarla por el talle

para iniciar el baile. Veo que va descalza.

Se lo digo en voz baja: me da miedo pisarte.

Su carcajada estalla como el mar en las rocas

y sé perfectamente que entonces, como siempre,

me llevará en volandas, será lo que ella quiera.

 

 

 

A LA SOMBRA DEL ÁRBOL

 

No dejes de alegrarte cuando veas que una hoja 

se desprende del árbol: parece que está muerta 

pero baila en el aire, deja espacio a la vida 

que bullirá de nuevo en la savia que duerme.

Todo tiene sentido: descubre la belleza 

que alimenta los sueños de los que ahora pasan 

a tu lado, confusos, persiguiendo una sombra.

La huella siempre nueva de lo que nunca muere. 

Apóyate en el tronco, que tu cuerpo se adapte 

a la luz del milagro que se filtra en las ramas.

Absorbe el paraíso. Contempla el movimiento 

de todo lo que vive y respira despacio

la música del mundo de la que formas parte. 

     de “Lugar de las hogueras”, 2020. Editorial Aflera

POEMA DE CARLOS JAVIER MORALES

 

MAR DE INVIERNO

 

ERA a primera hora de la tarde,

en medio del silencio de la siesta.

Yo daba mi paseo de los sábados

frente al mar invernal de nuestro pueblo.

En la roca más alta

un hombre de mi edad (¿o era más joven?)

comía ante la furia de las olas,

mirando al mar, mirando lo imposible.

 

Yo no lo conocía,

pero sentí la urgencia de advertirle

que era muy peligroso ¡una locura!,

bañarse en esas aguas.

Las olas estallaban con crudeza

bajo sus pies. Las olas le avisaban

de que el mundo, la vida,

terminan allí mismo.

 

El hombre dio un bocado

cubierto por la espuma de la ola más alta

y más violenta.

Con sus dos manos se cubrió la cara:

no sé si era la espuma o eran lágrimas

lo que quiso secarse.

 

Quise ofrecerle ayuda y otra ola

lo mojó por completo.

Pero él siguió sentado sobre la misma roca

y lo dejé allí solo.

             de “El corazón y el mar” Ediciones Rialp, 2020

 

 

POEMA DE JOSÉ LUIS PARRA

ORACIONES INÚTILES

 

NUNCA más cerca del perdón me encuentro

que cuando inicio con pasión

el poema.

Y nunca me atormenta más la culpa,

el hedor de la herida,

que cuando finalizo ilusionado

un poema, un poema más,

ese poema inane

y desvalido que desvela

la estéril oración que no me salva.

de “La hora del jardín” Selección y prólogo de Susana Benet. Editorial Renacimiento, 2020.

 

POEMA DE MIGUEL D´ORS

 

CANTO

 

QUÉ canto ese que viene del fondo de los robles,
tan encendido y puro, tan punzante
en el alma; paisano de lo eterno
como el que San Virila oyó una vez
en los bosques de Leyre, en un minuto
que concentró tres siglos.

                                           ¿Qué garganta
regala al Universo, esta mañana
del año 2012, desde el Monte da Tomba,
este torrente de belleza, esta
melodía dorada y de líneas redondas,
líquidas, imposible de enjaular en palabras?
¿Mirlo, jilguero, ruiseñor? -Anónimo;
y seguro que no le importa nada:
él solo quiere ser canción; entrega
todo su ser a este caudal de música,
sin preguntarse para quién, cumpliendo
sin tristeza ni gozo
su cometido en este momento de este bosque,
momento del que yo también soy parte,
con mi silencio y mi deslumbramiento.

 

Este minuto de oro
no lo repetirá ningún youtube;
no quedará de él ninguna grabación
-ni siquiera un apaño con recursos caseros-;
tan solo el testimonio incapaz de estos versos;
pero está en mí -ejemplar único, irrepetible,
secreto- como un hondo tesoro de belleza,
y seguro que en mí hay algo que ahora mismo
es un poco mejor por ese canto.

 

de “Poesías completas” Editorial Renacimiento, 2019.

 

POEMA DE JULIA BELLIDO

El poema

 

Es un precipitarse

a un abismo de sed que nunca cesa

y al que vamos ardiendo.

 

Es como un arañazo

o una puñalada.

El aguijón, de pronto, de una abeja.

 

Un chupito de vodka

en una madrugada de verano

donde ya no esperabas

encontrarte con nadie.

 

Y es a la vez tan breve,

y resulta tan simple

como un cuenco de agua que se vuelca.

de "Hojas de Ginkgo" Poesía al Albur-Cypress Cultura, 2020

 

 

POEMA DE BASILIO SÁNCHEZ

LA poesía no explica ni argumenta,

la poesía sólo llama a las cosas.

 

El poeta no es otro

que el que entra de noche en una habitación

y permanece inmóvil

frente a una oscuridad

a la que poco a poco consigue acostumbrarse.

 

El que asiste en silencio

al nacimiento humilde de las formas

que comienzan de pronto a definirse,

a adquirir su certeza,

su individualidad.

 

El inundado

definitivamente por aquello

que, llevando en su seno la lumbre del sentido,

es capaz de ofrecerle su presencia,

la posibilidad de su secreto.

 

La poesía es el oficio del espíritu.

En las casas de los acantilados,

en medio de la noche,

brilla sobre la mesa de los viejos buscadores de conchas

la aguja de la sal.

 

de “He heredado un nogal sobre la tumba de los reyes” Editorial Visor, 2019