TRES POEMAS DE VICENTE GALLEGO

LA PÁGINA

Estáis las dos ahí,

en la terraza, justo

donde no rige el tiempo,

bajo una luz de hilo,

entre las hojas verdes

y los renuevos rojos.

Esa mujer, la niña

dejándose peinar,

las manos blancas

sobre el caudal oscuro,

el sol allí pasmado,

el aire entre las hebras

detenido, la página

escribiéndose,

conteniendo el aliento.

SABOR

En la pila, los verdes

de la lechuga fresca,

los tomates, tus manos

metidas hasta el fondo

en agua y sol.

¿Qué tiene esta cocina,

que es pequeña y es fea?

Tiene una gran ventana,

tiene una galería

muy del gusto de pájaros,

quién sabe qué amistades

con la luz, el poniente,

ropa blanca tendida

luna adentro.

Tiene que tú la llenas

de pimienta y sal.

MILANOS REALES

Iba la carretera

arrastrando el pincel

por toda la llanura.

Vimos balas en orden,

laderas de molinos,

plantaciones de mies

entintadas de cuervos.

Detuvimos el coche

bajo un árbol añoso,

el aliento del día

se nos hizo presente:

ese fondo despierto

donde zumba la abeja,

y se quiebra una caña.

Sobre campos de trilla,

de amarillo rastrojo,

dibujaban el círculo

del vuelo dos milanos.

Se recogió la tarde

en su ovillo de oro.

      de “A pájaros y migas” Editorial Visor, 2019

POEMA DE VICENTE GALLEGO

CAFÉ DEL TIEMPO

                               A Matilde Barrado Pérez

BESABAN el mantel

unas gotas de vino.

Sobre el plato de loza,

cortados en rodajas,

los limones siguieron

oliendo, no sabían

que hubiera que morir.

Entró un rayo de luz,

vi las manchas del tiempo

en las manos lavadas

de mi madre.

Detrás, en la vitrina,

esa cristalería

que pellizqué de niño

y se quedó vibrando.

  

    de “Ramas de perejil” Libros Canto y Cuento, 2018

TRES POEMAS DE VICENTE GALLEGO

CANTO XIX

Y cuando ya se ha visto

que nos despierta el día, que la noche

trae pronto su descanso,

que repartir el pan de tanto gozo,

que son las estaciones una cosa

sencilla de pasar

-flores, hojas difuntas-,

qué vuelo el corazón, cómo ya todo

encuentra su lugar en estas manos

rendidas, estas manos

de llevarnos a bien con lo de hoy:

suavemente tomar

de la cesta cerezas, y encontrarnos

con la fruta pelada,

con que hay un mediodía en la justicia.

CANTO XXVI

A quién le cabe duda de que fueron

obedientes las aguas del Mar Rojo,

¿no se abren aquí

-y no es menos tremendo de creer-

los pétalos de grana de una rosa?

CANTO XXIX

Ha venido a dormirse

un cabello de sol sobre el cristal.

En el vaso, el clavel

¿qué hondura le ve al agua?

Todo esto es demasiado a todas luces.

¿No veis que va a llevarnos

a alguna perdición?

                                             de “Ser el canto” Visor.

TRES POEMAS DE VICENTE GALLEGO

CAMPOS DE GIRASOLES

                             A Sebastián Mondéjar

Con qué cuerpo de antorcha,

con qué desfachatez los girasoles

han hecho de los campos cosa suya.

Nunca fue sometido por las llamas,

en tan alta justicia gobernado,

un pedazo de tierra.

Ríndete, corazón,

que reina la belleza arrasadora.

TIERRA MOJADA

                        A Reinaldo Jiménez

Batidos por la lluvia,

los senderos del monte bajan llenos

de pulpa casi dulce.

Tierra carnal, bermeja, arrebolada,

cómo hueles así, que no se logra

decir a qué nos hueles, cuánta vida

se derrama en tu aroma, tierra nuestra

porque no eres de nadie y nos perfumas.

BIOGRAFÍA

Pasando aquí las noches,

a solas con el campo he terminado.

Enjuagando tomates

y oliéndoles la verde rama oscura.

Pelando mis patatas y poniéndolas

en trato de favor con unos ajos.

Y aún puedo permitirme

dar gracias con un tinto

que refresco con hielo y que me endulzo

con gajos de naranja y de limón.

Se diría que no he llegado lejos,

pero buscadme aquí,

perdido en la primicia de mi alma.

         de "Saber de grillos", Editorial Visor.

VICENTE GALLEGO

AGOSTO EN SU CIMA

AGOSTO  está en su cima. El fósforo del sol rasca los montes. Las piedras crepitan a coro con las cigarras como carbón ardiendo. Duele la luz como si entrara por los ojos un estaño candente, y los oídos se consumen en su horno de laja. El cielo es tierra firme. La tierra se ha rajado el vientre, y se ve que le daban consistencia los pájaros del fondo. Tumbado bajo un olivo, sesteando en la hora vespertina, una espiga entre los dientes ha hecho un solo sentir de todo esto. Mi carne huele a ti y se sabe tuya, temperatura exacta del delirio.

De "Cuaderno de brotes". Editorial Pre-Textos.

VICENTE GALLEGO

Escuchando la música sacra de Vivaldi

                                  A Carlos Marzal y Felipe Benítez

Como agua bendita,

como santo rocío tras la noche de fiebre

lava el alma esta música con su perdón sincero,

fluyente arquitectura que en el aire vertebra

la ilusión de otra vida

salvada ya para gozar la gloria

de un magnánimo dios.

De lo terrestre naces,

del metal y la cuerda, de la madera noble,

de la humana garganta

que estremecida afirma la hora suya en el mundo;

y sin embargo vuelas, gratitud hecha música,

evanescente espíritu

que en el viento construyes tu perdurable reino.

Si algún eco de ti sonara en nuestra muerte...

En mitad de la muerte suenas hoy,

cadencioso milagro, pura ofrenda de fe

en honor de ese dios que no escucha tu ruego

o que escucha escondido, tras su silencio oscuro,

la demanda de luz con que el hombre lo abruma.

Y si no existe un dios,

¿quién inspira en tu canto tan cumplido consuelo,

extraña melodía de blasfema belleza

que a los hombres sugieres su condición divina,

para qué sordo oído

—cuando sea ya el nuestro desmemoria en el polvo—,

en mitad de la muerte, orgullosa plegaria emocionada,

celebras esa frágil plenitud

de no sé qué verano o qué huérfana espuma

feliz

de aquella ola

que en la mañana fuimos?

                                          de Santa deriva