FRAGMENTOS

                                         Foto de Àlex Fernández Bellido

7

Así como la vida es una unión

de  vidas ya vividas, me resisto

a escribir el vocablo muerte aquí.

La vida es un suceso repetido

donde toca esperar

a ver unas figuras a lo lejos,

incendiadas, al borde del camino,

donde unas son carbón, maderas otras.

Tocar esas figuras con los dedos

es saber que se está, que se es,

aunque al final el pelo se haga rojo

y esa vida vivida ya

pase al aire y respire el otro cuerpo.

Así como esa vida ya gastada,

en esa tenaz lucha por estar,

es cuando viene con su nombre

ese vocablo que no nombro,

con un futuro tan cercano y cierto.

FRAGMENTOS

                                 Foto de Àlex Fernández Bellido

6


Dicen de mí que mi poesía es triste.
He de decir que yo no soy poeta,
así que lo que escribo nunca es mío.
Son versos recogidos de algún suelo
del cual, apenas, quedan evidencias.
Tal vez, un luminoso rastro, sólo,
que nos orienta hacia una llama
cerrada a cal y canto
en un cristal prudente y sin color.

No es triste lo que escribo es que la llama
me dicta con sus brasas, ya sin humo.

FRAGMENTOS

5

Tanto mirar mis manos me termina
por salir un orzuelo en la garganta.
Tantos dedos se mueven en la lengua
al no saber poner la coma
que ajuste el ritmo requerido
a esa sílaba que se atranca.

Hay veces que es mejor dejar el lápiz
que escriba libre, sin más trabas
que las de la decencia nos impone.

Yo, mientras, me vigilo las dos manos
por si algún dedo se me escapa.

FRAGMENTOS

4

Me vi cayendo hacia el interior

de mí mismo y llegado al punto

de girar la cabeza y entender

que ya no existe forma de retorno,

lo más coherente

es disfrutar del sueño perseguido

que es saberse una piedra en su caída

dentro de un pozo sin tapón.

Ya llegará el momento

de que al vacío se le desdibuje

esa total ausencia de asideros.

FRAGMENTOS

                                                 Foto de Emma Gunst

3

En el cristal mirar la gota cómo
va creciéndose mientras se desliza.

Esperar el momento de que rompa
en el borde afilado de la espera,
finalmente.

FRAGMENTOS

2

Detrás de un tronco hueco puede haber
la presencia sutil
que nos avisa de su sombra.

Detrás de mí no está
incluso
ni la huella dejada por la fuga.

FRAGMENTOS

1

Cerrar los ojos y buscar
el pálpito que suena con el último
destello aparecido y dibujar
después un sueño sin gastar.