POEMA DE BASILIO SÁNCHEZ

Hay días en que es posible

bajar hasta la calle y pasear

por los alrededores de las casas

con la humilde sospecha de que nada

depende de nosotros,

nada nos necesita.

Sintiendo que no tiene la vida que alumbrarse

con la luz incompleta de nuestros pensamientos

o de nuestras palabras para hacerse presente.

Así, esta mañana,

nada de lo que miro me requiere:

ni el polvo desprendido del castaño de Indias

ni el barniz de las flores arrastradas

por el agua de las acequias,

en el amanecer de otro verano

que ha empezado a extenderse

sobre los paredones de los huertos y ya alcanza

las fachadas de piedra

y las desmochaduras de las torres.

Donde acaban las naves, los talleres,

los viejos edificios arrumbados

del barrio de las minas, hay una nube inmóvil

que se apoya en su bastón de cerezo

y una mujer perdida, detrás de una ventana,

en las ocupaciones del vivir.

Entre la nube y ella se reparten,

a la vista de todos, ignorándome,

las cuentas de colores del baúl de la noche

con las que se abre el día.

Cerca ya de un arroyo,

donde afloran los restos de hierro y de madera

de unas vías en desuso,

las flores blanquecinas de la jaras

arrancan los reflejos de las salpicaduras

sin esperar tampoco a que yo pase,

a que llegue hasta ellas.

Hay nidos de cigüeñas en los postes

vencidos de teléfonos, sobre árboles secos.

Cuando atravieso el puente,

unas hojas flotantes me separan

del fondo del riachuelo, del poso de la nieve

de los otros inviernos, que permanece allí,

debajo de estas hojas,

sin estar obligado a la mañana

ni a mi luz imprevista.

Nada me pide nada: ni el vuelo de una abeja

ni el milagro de un árbol acunado

por un aire de lejos.

Ni el cielo de la tapia

ni el despuntar azul de las violetas

junto a los que regresan caminando,

con las manos cogidas,

de otra noche lavada

por el agua de lluvia de las gárgolas

de la ciudad antigua,

que me ha dejado afuera.

   de “las estaciones lentas” Editorial Visor, 2008