martes, 27 de agosto de 2013

POEMA

                                  Foto: El niño Farini

Existen bosques
que no son precisamente de árboles.
Y si miráramos algunos libros
veríamos que tienen hojas
escritas con palabras de silencio.
Hay formas de sonidos
que son una onda muda nada más.
Como cuando uno vuelve a un sitio
del que no se ha marchado nunca.
Como cuando rebota
la vibración de un pájaro que vuelve
al nido de su origen último.

Ver a ese bosque que no es bosque
o leer el libro, el cual está sin letras,
o presenciar un vuelo planeador ya agotado
conlleva una renuncia, una exigencia
al retroceso, a ir de nuevo al antes
de que los cuerpos fueran cuerpos
e hicieran falta piras
para contrarrestar las sumas.

Hay bosques de palabras,
pájaros que son nidos por montar,
y libros con las hojas del revés
que obligan al lector a leer torcido.
También poemas que se incendian
en el momento exacto de escribirse.

Igual que un inventado sueño
que aparece y desaparece cuando es contado.
Y del que no hay explicación posible.



domingo, 18 de agosto de 2013

LONG ISLAND

                             Foto de Feininger Lionel


Siempre a las seis en punto
suena el despertador de la mesita.
Siempre a las seis de la mañana en punto.
Cuando empiezan las sombras a marcharse.
En el momento justo en que el tranvía
sale de la cochera reluciente,
borrado ya el grafiti inverosímil.
Cuando emprende de nuevo la ciudad
el cuándo, el qué y el cómo.

Siempre a las seis, aunque las persianas
seguirán tan cerradas como siempre.

Hasta que sea de noche ya del todo.

                                                            de "Brooklyn"