BUEN PREMIO, BUENA GENTE

UN POEMA HUECO

                       Ilustración de Erika Kuhn

Hay cosas imposibles.

Como el plasmar en un papel un pájaro,

o el vuelo nulo de un desvanecido recuerdo.

Pensar que lo que está ya escrito es nuestro.

O que aunque no lo sea nunca,

pensar que pudo haberlo sido.

Como hay cosas posibles.

Así el imaginar un sueño bueno,

o el encender la luna abriendo el ojo.

También pudiera entrar en lo posible

la posibilidad a secas:

eso anula el vacío posterior a lo que hubo.

O el signo abierto de una vida

que busca el equilibrio que la lance.

Así, posible o no,

el motivo es buscar el imposible

recuerdo original del otro extremo.

Posible o no,

la función del poema es rastrear

el probable sentido de la flecha.

Borrar el indeleble sentido

                                        de la vida.

OCURRIÓ, CREO

 
                     foto de la Red


PELHAM BAY PARK

Suelo sentarme en la estación
en una de esas sillas enrejadas
de metal frío, laminado.
No miro nunca al que se va
si no al que se ha quedado, como yo,
con la maleta en una mano
y en la otra, la reserva de un hotel
donde debí de ir antes que ese tren,
que me avisó insistentemente,
cerrara la última oportunidad
de trasladarme hacia lugar alguno.

Insiste la megafonía
que vigilemos nuestras pertenencias.

                                                de "Brooklyn"