POEMA DE MARIO MÍGUEZ

ASTROS

EN el punto más alto de la noche

tendido cara al cielo del verano

aquí, sobre la hierba fría,

bajo el inmenso cuerpo

de este cielo desnudo de sus ropas de luz

que al fin muestra, bellísimas,

las incontables luces de su piel,

cómo me tiemblan ávidos los ojos, desbordados

de esa hermosura virgen que no conoce número,

sin poder abarcar cada mirada

nada más que una parte, pero siempre excesiva,

y cómo defendiéndose mi mente

para no enloquecer crea constelaciones

fingiendo dar un orden al vértigo de estrellas.

Astros, astros: sin límites, sin fondo.

Qué embriaguez de destellos, de mínimos fulgores.

Qué intensa sugestión de infinitud…

Lo sé: ni en esencia ni en cifra

puede haber infinito en esos astros;

ellos únicamente

con majestad señalan lo infinito

y hacia su puerta avanzan, sin jamás alcanzarla,

y tan sólo el espacio, como glorioso arquero,

dispara con sus flechas más allá del umbral

a un blanco que ignoramos.

Astros: misteriosas esferas

de fuego, y misteriosas

esferas frías. Astros: plenitud de lo intacto,

y lo único visible cuya imagen

es silencio perfecto.

¿Qué cosa entre las cosas que enmudecen

y en todo cuanto vemos callado en nuestro mundo

sería jamás capaz de igualarlo?

¿Y no es este silencio el que podría

conducirnos más allá de nosotros,

ya sin lugar, sin centro, sin angustiada búsqueda,

hacia un estado puro, verdadero, posible?

Sí, yo deseo más,

deseo más aún,

más astros, más espacio,

quiero todos los astros en mis ojos, en mí,

quiero todo el espacio sin límites, sin fondo:

deseo ir hacia él

y alcanzarlo, ganarlo, conquistarlo

definitivamente…

                            Y de súbito el cielo

adquiere en mí la forma del terror:

detiene el corazón por un instante.

Yo sé que mi terror puede medir

lo que mide mi vida. ¿Qué sucede?

¿Cómo es que ahora el cielo de la noche

iguala la medida de mi vida?

Me hace daño. Está hiriéndome.

Apenas soy capaz de sostener

una sola mirada…

Pero entonces percibo con claridad mi error:

pues todo lo indecible,

aquello que en su signo sobrehumano

nos es ajeno incalculablemente,

se comporta de un modo

distinto por completo a aquel que espera

seguro de sí mismo nuestro espíritu.

En vano es querer ir hacia ese espacio,

porque él está viniendo

sin pausa alguna, siempre, hacia nosotros;

pero sólo en quietud

si aceptamos humildes nuestro límite

podemos recibirlo.

Derrotado, me entrego. Sólo debo esperar…

Y ya en sosiego siento

cómo hacia mí se inclina el rostro de la noche

y su boca intangible cede aliento a mi boca.

De otro modo mi pulso estallaría,

el exceso de espacio podría destrozarme,

el cielo en ese instante me habría destruido.

No fue así. Ahora somos uno:

ya serena la noche

circula libre y lenta por mi sangre.

         de “Difícil es el alba” Editorial Renacimiento, 2018