AUTORRETRATO EN ESPEJO CONVEXO

OTRO POEMA SIN TÍTULO APARENTE

2012-01-24T10:42:00.000+01:00

Foto de Maia Flore

Preparar la hoja y escribir lentamente.

Al rato cierto leer lo que ha quedado.

Si leemos la palabra vida

se ha de parar y abrir una ventana:

veremos que una rama nueva nace,

también que viene un niño a saludar.

Se verá un pájaro perder su presa,

y si se mira bien

sabremos ver la misma cosa

mirando al exterior o al interior,

mirando hacia fuera o desde fuera,

estando la ventana abierta

o sólo abierta la mirada.

Si se lee la palabra muerte

se debería de seguir leyendo,

hasta dar con la letra que se esconde

o el signo que la acorta.

Toda palabra neutra viene

para igualar al oponente,

hasta llegar

al estadio anterior a algún lenguaje,

como un silencio que nos suena

o ese rayo que avisa

antes de oírse su desgaste.

Pero si nada queda en la hoja,

si no hay palabra escrita

después del gesto de escritura,

es que supuestamente la hoja vino tarde.

O que en el aire se hizo el gesto.

O que nunca hubo gesto ni hoja.

O que algo quedó escrito pero

en otra lengua.

DIEZ MANOS PARA UNA SOLA

2012-01-18T19:42:00.000+01:00

UN POEMA TONTO

2012-01-17T11:31:00.004+01:00

Cuando quiero decir,

no digo.

Pues, así, sin haberlo dicho

es como si dijera

lo que por no decir, me callo.

El no decir ya dice.

Por eso nunca digo cuando digo,

pues no hay necesidad de que se diga

lo que, sin duda, no se dijo nunca.

¿Para qué necesariamente oídos?

¿Para qué necesariamente voz?

¿Para qué repetir lo mismo siempre?

Si, al fin y al cabo

decir, lo que es decir, ya dije.

Y si no fuera así, que no dijera,

ahora está dicho.

Digo…

SUEÑOS

2012-01-03T09:06:00.000+01:00

Fotomontaje de Juan Bautista Morán

Apaciguar el sueño

sobrellevado en la deriva.

Descansar en el brazo que me acoge

en la rutina de su compostura.

Apartar esa arruga que me aprieta

el lado inédito del lóbulo.

Borrar alguna página

donde quedó escondida la apariencia,

y redactar algún recuerdo nuevo

en papel fino de calcar.

Aunque, eso sí, olvidarme

de los lápices masticados

y esas gomas que sólo quitan,

que disimulan, que se olvidan

de adecentar el hueco que dejó la traza.

Saborear el color de la acuarela

sin olvidar el dorso, a manos llenas,

si eso es posible,

y hacer, después, burbujas llamativas,

aunque no antes de la hora de la siesta.

Mirar esas burbujas: cómo

se quedan en vestigio, en evidencia.

Dejar que hibernen las libélulas,

ya saldrán, ya,

en el espacio cóncavo del nudo.

Buscar siempre la parte blanda

del interior de un verbo desgastado.

Notar el vértigo

de la curva que aloja un precipicio

y que se expanda el cosquilleo.

Hacer humo del último cigarro,

consumida la furia de la piedra.

Con su peso, se cierre el párpado.

Publicado AQUÍ

POEMA SIN TÍTULO APARENTE

2011-12-15T01:00:00.002+01:00

Foto de Masao Yamamoto

No es menester saber de dios

para entender a dios.

Cuando la rama sigue conectada a su tronco,

o ese pájaro que la vive encima.

O cuando un niño al pájaro señala

y se acerca a la rama que lo acoge.

O esa madre que busca al niño

y sólo ve una rama sustentada

esperando el apoyo de otro pájaro.

Hay tantas formas de entender a dios.

Cuando un coche se acerca demasiado

al inocente cuerpo de esa madre

que antes buscaba al hijo por la rama

y ahora es quieto fragmento en el asfalto.

No es menester saber

que esa madre se acopla, al fin, al hijo.

Que el hijo está subido al pájaro

que un día descansó en la rama,

fragmentada del centro de una parte,

donde el tronco es origen de otro origen,

que se desgaja,

y vuela.

Y vuela el hijo, y vuela el tronco

que es madre de la rama, y vuela el pájaro.

Y no ese único dios, sin alas,

que vive solo.

PREGUNTAS

2011-11-28T11:00:00.000+01:00

Foto de Pedro Meyer

A estas alturas no es cuestión
de decidir preguntas sin sentido

como la que se dice todo el mundo,

esa que empieza tan valientemente

que de dónde venimos, y a mí qué,

o a donde vamos, que es peor.

No es cuestión de saber,

ni tan siquiera preguntar

que quienes somos, para qué.

Y digo yo,

no es más decente estar, tan sólo estar,

decir lo justo y necesario,

como la sopa no me gusta,

la encuentro fría o está algo seca,

y dejar las preguntas sin motivo,

esas que cuesta verle una salida,

a esos niños molestos, tan sabiondos,

que acabarán los pobres siendo hombres,

con lo que eso conlleva, mal asunto,

en vez de piedra, que no duele, o río

que se amolda, se deja, que no mancha.

A estas alturas mi preocupación

es saber cómo y cuándo,

mirar que no se acerque más lo negro,

y estar atento a nada que ya es mucho.

SE BUSCA

2011-11-10T12:36:00.002+01:00

Foto de Masao Yamamoto

Se busca perro que no ladre.

Se busca niño vacunado.

Se busca gente con insomnio para trabajo nocturno.

Se busca hombre manco por si fuera violento.

Se busca razón de ser. Razón, aquí.

Se busca camino de vuelta.

Se busca un recuerdo que sea bueno.

Se busca pareja, o trío.

Se busca una esquina que no esconda.

Se busca perro lazarillo ciego para evitar testigos.

Se busca moneda, para cenar.

Se busca poema no muy largo.

Se busca pared blanca para pintura verde.

Se busca terrorista. Ojo, dispara con palabras.

Se busca niño sin padres. Se ofrece dormitorio sin estrenar.

Se busca hombre que ronque para mujer sorda.

Se busca foto perdida con la cual me identifique.

Se busca personal con ganas, para levantar el mundo.

Se busca libro dedicado.

Se busca zapato, marrón. Se ofrece pie izquierdo.

Se busca dios que premie o no castigue.

Se busca casa habitada.

Se busca un ojo que no se cierre.

Se busca perro. Se ofrece dueño.

Se busca ventana para asomarse.

Se busca sueño que acabe bien.

Se busca goma que borre.

Se busca llave que abra. La mía sólo cierra.

Se busca todo.

Se busca un fondo que no acabe.

Se busca un final que no duela.

Se busca algo que se encuentre.

"El paso del General"

2011-11-02T21:39:00.001+01:00

EL PASO DEL GENERAL

Con su paso un-dos, ahora avanza la muerte
con su paso un-dos, con su paso un-dos,
el paso que le marcan generales solemnes.

Husmean en sus mapas con reglas y compases,
señores de la guerra,
buscadores de vidas, buscadores de sangres.

De par en par los ojos
y en los ojos la niebla,
hay un niño en silencio...

Con sus muchas medallas de lata rutilante,
con su paso un-dos, con su paso un-dos.

... en los ojos del miedo,
otro niño escuchando
el reloj de su hambre.

Imponentes, deciden "hasta aquí la nación".
Luego se condecoran con su paso un-dos,
con su paso un-dos, con su paso un-dos.

Si suena la trompeta
si el tambor os convoca,
si llama el General...

La oquedad de los pechos resuena en las arengas.
Relumbran las medallas de lata rutilante
que ganan con la muerte.

... equivocad el paso,
ese paso un-dos,
ese paso un-dos...

Y la muerte, si llega con su paso, es temprana,
con su paso un-dos, con su paso un-dos.

... equivocad el paso,
ese paso un-dos,
ese paso un-dos...

(C) Francisco Álvarez Velasco
Voces:
Francisco Álvarez Velasco
María García Esperón

Más sobre el autor: "Las ínsulas extrañas"

Pasen y vean...

2011-10-26T00:45:00.001+02:00

PAISAJES

2011-10-18T10:00:00.012+02:00

Fotomontaje de Juan Bautista Morán

He vivido en el filo de las cosas.
Donde la espera sólo es síntoma
de una necesidad imperdonable.
Allí la hamaca se adormece quieta
esperando una brisa con calor
o el aliento perdido sin un dueño.

Siempre encendía un fuego en un pedrusco
para dar llama y luz
a unos paisajes sin cortinas.
Acumulaba bienes en la entrada
de una cueva pintada al carboncillo.
Allí, entre sombras y cartones,
quedaban esparcidas las pestañas
por un líquido suelo sin riachuelos,
al raso, sin abrigo; y a la vista
los anillos de algunos troncos viejos.
Allí, palpando siempre,
las manos fueron recogiendo muestras,
palabras, primerizos prólogos
con un sonido tartamudo.

Allí, sin velas, con la indecisión
del vértigo, se dibujó el comienzo
de una afónica nota superpuesta,
una firma sin dueño, un garabato
en una esquina, con la mano tonta,
vocales en un verbo mal cosido,
al fin y al cabo, notas musicales
que agrandan la rendija de la cueva
sin ventanas, sin puertas y con hebras
que tejen el dibujo de un pestillo.

Vuelto el sol, queda ropa en el poema.

2011-10-15T09:59:00.002+02:00

"Si no formas parte de la solución, formas parte del problema"

VACÍO

2011-10-11T09:17:00.002+02:00

Hoy vengo de vaciarme,
de agarrar el papel por las esquinas,
las más lejanas al bolígrafo,
y forzar un sonido impertinente.
Vengo de apaciguar la cuerda
tanto tiempo apretada con desgana,
de destensar la coma que me impide
seguirle el ritmo a la evidencia
y de ponerle un calco a la palabra
para que marque fuerte en el papel
un verso principiante y espontáneo,
ese que siempre ansío y que no llega.

Tanto tiempo esperando nunca es bueno,
pues la ceja, al final, se queda fría
de estar atenta y preparada,
tanto que el párpado se encorva
roto su itinerario incuestionable,
ese que esconde voces indecentes,
esas que callan, que se amoldan,
que se van, que no vienen,
que están vacías como un hueco.

No puede ser lo mismo, yo me digo,
estar vacío que vaciarse, no,
no puede ser igual.

Hoy noto que la sal cae cristalina,
y ya es mucho, después de tanta lluvia.

Eso es que el cuenco está bebido.

LA PROFECÍA

2011-10-05T18:03:00.002+02:00

“Son las doce horas, un minuto y quince segundos”, oigo que me dice. Pero yo no le creo y vuelvo a mirar por la ventana. Aparenta que está todo normal: los niños jugando, el árbol con hojas… Igual es pronto todavía, me digo. Insisto y llamo nuevamente: “Son las doce horas, ocho minutos y treinta y un segundos”. Evidentemente hoy ha de ser el día, de eso estoy seguro. Aún así cojo el calendario y vuelvo a hacer los cálculos con esa aprensión que tienen los que temen haberse pasado de cuentas.

Por "Groelandia"

2011-09-26T16:52:00.010+02:00

Páginas 79, 80 y 81

Páginas 19, 20 y 21

LA FOTO

2011-09-14T16:07:00.000+02:00

“La noche es una estrella en tu cucharilla”, pone en la foto que tengo en mis manos. Es de mi madre cuando era joven aunque la letra es desconocida para mí. Le pregunto de quién es esa dedicatoria, pero ella no me contesta. Ya sabía que no me diría nada pues un muerto no habla. Me marcho y me cruzo con un hombre extravagante, sombrero antiguo y cierta pinta de poeta que llama a una adolescente y le pide el favor de que pose para su colección de fotos. Noto que es un experto, pues evita perfectamente el que salgan incluso las sombras de las lápidas.

VIAJES

2011-09-01T14:58:00.008+02:00

Fotomontaje de Juan Bautista Morán

Pretender recorrer las formas
que hace un cigarro mal fumado.
Querer ir al principio donde el nudo
estuvo por momentos algo flojo,
como buscando el calco en lo invisible.
Presentarse a la cita sin asiento
y sin cordón en los zapatos
donde aguardar la fecha imperdonable,
con las manos vacías en la espalda
como quien va a una misa sin domingos.

Sabido es que la inercia forma pliegues
que entorpecen la ruta prefijada,
y es conocido, así, que hay vocales
colgando ansiosas de una frase,
que esperan el temblor que la expulse
para semilla ser, que es lo correcto.
Al fin y al cabo, todo nace
de un derrame antes vivo, de una gota,
de algún intento al fin preñado.

Y eso es estar y ser, y así que dure.
Pero el viaje requiere un fin discreto
al ver crecer el horizonte,
su luz, su curva, más cercano,
del espejo la cara no visible,
la que esperando está al cruzar la línea.

Pero mientras las velas no se plieguen,
busca el aire la ruta establecida
que no es otra que el fondo de una cueva,
ya a recaudo la sal y la pestaña.

Sabido es que la luz allí,
apenas puede.

FRAGMENTOS

2011-08-16T15:17:00.003+02:00

Foto de Àlex Fernández Bellido

Así como la vida es una unión

de vidas ya vividas, me resisto

a escribir el vocablo muerte aquí.

La vida es un suceso repetido

donde toca esperar

a ver unas figuras a lo lejos,

incendiadas, al borde del camino,

donde unas son carbón, maderas otras.

Tocar esas figuras con los dedos

es saber que se está, que se es,

aunque al final el pelo se haga rojo

y esa vida vivida ya

pase al aire y respire el otro cuerpo.

Así como esa vida ya gastada,

en esa tenaz lucha por estar,

es cuando viene con su nombre

ese vocablo que no nombro,

con un futuro tan cercano y cierto.

HAIKU

2011-07-30T12:49:00.005+02:00

                               Regalos de Lydia
Los haiku dicen:

por un instante
el pico del gorrión
dentro del agua.
                                         chapoteando-
                                         en la boca del pez
                                         una libélula
entre los juncos-
rozándose al pasar
los pececillos

Para saber más sobre haiku: El Rincón del Kaiku, Paseos.net

FRAGMENTOS

2011-07-21T16:46:00.002+02:00

Foto de Àlex Fernández Bellido

6

Dicen de mí que mi poesía es triste.
He de decir que yo no soy poeta,
así que lo que escribo nunca es mío.
Son versos recogidos de algún suelo
del cual, apenas, quedan evidencias.
Tal vez, un luminoso rastro, sólo,
que nos orienta hacia una llama
cerrada a cal y canto
en un cristal prudente y sin color.

No es triste lo que escribo es que la llama
me dicta con sus brasas, ya sin humo.

2011-07-18T12:31:00.024+02:00

Foto de Santi García

Ver vapor no significa ver agua. Tampoco un poema está hecho de humo.

FRAGMENTOS

2011-07-12T09:00:00.003+02:00

5

Tanto mirar mis manos me termina
por salir un orzuelo en la garganta.
Tantos dedos se mueven en la lengua
al no saber poner la coma
que ajuste el ritmo requerido
a esa sílaba que se atranca.

Hay veces que es mejor dejar el lápiz
que escriba libre, sin más trabas
que las de la decencia nos impone.

Yo, mientras, me vigilo las dos manos
por si algún dedo se me escapa.

FRAGMENTOS

2011-07-05T09:00:00.011+02:00

Me vi cayendo hacia el interior

de mí mismo y llegado al punto

de girar la cabeza y entender

que ya no existe forma de retorno,

lo más coherente

es disfrutar del sueño perseguido

que es saberse una piedra en su caída

dentro de un pozo sin tapón.

Ya llegará el momento

de que al vacío se le desdibuje

esa total ausencia de asideros.

FRAGMENTOS

2011-06-28T09:06:00.007+02:00

Foto de Emma Gunst

3

En el cristal mirar la gota cómo
va creciéndose mientras se desliza.

Esperar el momento de que rompa
en el borde afilado de la espera,
finalmente.

FRAGMENTOS

2011-06-22T17:48:00.004+02:00

2

Detrás de un tronco hueco puede haber
la presencia sutil
que nos avisa de su sombra.

Detrás de mí no está
incluso
ni la huella dejada por la fuga.

FRAGMENTOS

2011-06-17T21:54:00.006+02:00

1

Cerrar los ojos y buscar
el pálpito que suena con el último
destello aparecido y dibujar
después un sueño sin gastar.

VIDA MONACAL DE UN NOVICIO DE PROVINCIAS

2011-06-14T15:49:00.003+02:00

Es verdad verdadera.
Conocido es que el monje viste el hábito,
aunque el hábito no hace fraile.

Él, con beata madre protectora,
ansiosa de ocultar las blancas carnes
de su crecido imberbe, suave piel,
tentador pecho oculto en casto vello,
todo virtud, engalanado todo
al fondo de la nave, todo blanco,
al lado de la pila bautismal, toda llena,
donde un reflejo, tanta luz, distrae su culto,
donde una cara de otro imberbe,
también novicio, blanco todo,
le observa con amor de principiante.
Él, digo, ve los ojos que le miran
desde el bendito charco rebotados,
ojos anunciadores de batalla,
él, cuyo amor de madre sólo sabe.

Es verdad verdadera.

Tanto duró el instante, tanto
que la tela empezó a sudar
tibias gotas y no de cera, tanto
que el rubor de su pose mofletuda
borró la sobriedad de su carácter.
Fue un instante, un momento, el roce sólo
en el cachete izquierdo que el osado feligrés,
compañero de fila y amantísimo,
hermoso, blanco todo, todo luz,
le propinó sin miramientos, todo
tan rápido que el dulce pellizquito
en indiscreta zona abrió compuertas,
desbordó inexistentes ríos, tanta reserva,
descorchó fuentes secas y la nave
apareció sin techo y todo fueron
sonidos de trompetas y violines,
y danzas, y campanas repicando
la buena nueva, y un olor
a azúcar derretido y golosina
rompió la piel monótona y llenó
de fiebre las estatuas, blancas ellas.

Es verdad verdadera
que sus ociosas bolsas resecadas,
dos iguales, parejas,
llenáronse de nata y caramelo
y abriólese un prensil anillo
en la hasta entonces dócil, muerta, estaca.
Una sortija desposada se abre
al fiel torrente que se agolpa
en la resucitada vena,
en el bendito hinchado tronco rojo
donde una gota perla, mantecosa,
una lágrima débil al comienzo,
convertida en goteo, luego en mancha, en borrón,
en viscosa presencia, en prueba
determinante, el algodón no engaña,
como un copo de nieve en el infierno,
mancilla la sutil blancura.

Es verdad verdadera
que el rosario cayole de sus manos
torpes y aún inexpertas al amor,
que al agacharse, inmaculado impúber,
se le abriera su túnica sagrada
por delicada zona y faltan ojos
tan atentos al estropicio incluso
esa madre en exceso preventiva,
incapaz de aguantar la imagen
de tan soberbia, dadivosa pose
por su neonato regalada.

Verdad verdadera es que el hábito
no hace el monje, mas más verdad
es que el amor a Dios no basta
si hay que dejar de lado los placeres
cuando el alma y la carne no son dos.
Verdad es que de madre tan estrecha
nazca dócil eunuco
con voz de terciopelo y firma rosa
de fiel maromo despachado.

2011-06-09T17:55:00.003+02:00

Foto de Àlex Fernández Bellido
Cuánta hormiga queriendo llevarse el botín, su trozo de verso.

2011-06-06T21:13:00.002+02:00

Foto de Àlex Fernández Bellido

Buscando el paso, borrada la silueta que dibujó el fino alambre.

RETRATO DE UN OFICIO MAL PAGADO

2011-05-30T09:03:00.002+02:00

Pronto darán las tres
y continúo aquí escribiendo estrofas
un tanto escuálidas, sin fin, ni medios
mínimos para definir las reglas.
Odio este oficio de aflojar los ganchos
a una sílaba resentida para quitar
presión a lo evidente y odio
saber que van a dar las cuatro ahora
y sólo habré logrado acumular,
después de tantas vueltas al reloj,
algún residuo escaso aunque sincero,
tan sólo un poso y poco más
de varias líneas mal contadas,
pero seguramente es lo bastante
para acallar la noche, mientras yo,
ya a plena luz y a cara descubierta
escribo, al fin, el verso que me apaga:
"La soledad motiva cuando está".

Mover lo oscuro es tan difícil
como esperar que solo se silencie.

2011-05-27T15:45:00.002+02:00

Hacerse grande y cada vez ser menos.

Mi apoyo al Movimiento 15-M

VOCES

2011-05-10T18:35:00.003+02:00

Fotomontaje de Juan Bautista Morán

Cuando cierro los ojos por las noches,
algunas noches veo voces.
No son fantasmas, no, son voces,
aunque se esconden en las sábanas;
por eso he de buscarlas bien, las voces,
por dentro de algún pliegue sin planchar,
por dentro de algún roce inesperado
o saliendo de un sueño las he visto, a las voces.
Son voces que no callan
aunque no se las oye y no es que estén en silencio,
no, no es que estén,
es que mucho sonido tapa.
Por eso nunca me decido a cerrar los ojos,
pues entonces empiezo a ver las voces
y no son voces figuradas, no,
voces sin cuerpo, no, son voces con un sonido,
que molesta, un sonido que no está,
que me dice que fuera está lloviendo,
que me indica
que hay barro y charcos, que me dice
que me calle y me quede quieto,
donde debió de estar mi sitio siempre,
ahí, apartado,
sin poder ver las evidencias,
saberme sordo, ciego, sucio, roto.

ELLOS Y YO

2011-04-26T22:33:00.002+02:00

Foto de la red

En mi familia nadie escribe versos,
excepto yo,
aunque sí dicen frases resonantes,
bien recitadas, por supuesto,
como: “recoge tú la mesa,
hazte la cama alguna vez
y tira la basura y ya que vas
mira el buzón, por si alguien te recuerda”.

En mi familia sólo yo colecciono versos
y voy anotando los que me motivan
por si algún día llego a ser poeta,
como el que empieza así: “¿cuándo piensas levantarte?,
que oigo cada mañana atardeciendo
y que recojo y me lo apunto,
pues éste me molesta, al fin y al cabo
¿no es eso la poesía, que provoque?
Parece que no saben que no duermo,
escucho sólo y cuando estoy en reposo
escojo un lápiz que no escriba
y elijo la pared más blanca y pinto,
a veces caras, casi siempre algún signo torpe,
incluso un verso, pero no a menudo,
que orgulloso les leo y que no entienden.
Sacian el hambre masticando
y se inspiran mirando la nevera,
pues en mi casa se recita el jueves,
hay paella y de postre un flan casero
y al final una siesta literaria
donde se ronca mucho verso libre
que es lo que ahora está de moda,
dicen, sin sinalefas, ni metáforas,
que casi nadie sabe lo que es eso.

A su manera sí que escriben, incluso sueñan,
pues ambas cosas van en relación,
aunque utilizan líneas uniformes para ello.
Yo en cambio escribo en vertical,
de arriba abajo, como si eligiera
estar bajando a no sé donde,
aún a riesgo de no encontrar peldaños,
aún sabiendo que el fondo nunca llega
por más que escriba
aún queriendo que sea así,
bajando para nada.

DÍA DE LA PALABRA

2011-04-23T12:10:00.001+02:00

Foto de la red

Y cuando te miro

descubro un rostro conocido,

y pienso

que en el cristal

siempre está el reflejo.

Y cuando te imagino

nunca te acierto,

ese viento que nos lleva

despeina tus velos.

Y cuando te escribo no son palabras.

Míralas por dentro

donde la poesía se esconde

siempre en el reverso

y no en la imagen distorsionada

de tus ojos sobre el espejo.

Y cuando te miro

no encuentro a nadie.

El del cristal es mi destello.

BONOLOTO

2011-04-19T23:47:00.000+02:00

Todos apretujados en aquel enorme congelador, bajo la atenta mirada de la experta que controla temperatura, sensores, lucecitas, alarmas y relojes. Todos literalmente tiesos, menos uno que lucha por destacar entre los demás, forzando un latido, en espera de que esa mano inocente, algo divina, decida sacarlo de su frío ostracismo.

2011-04-15T02:49:00.001+02:00

Yo o el otro

AUTOBIOGRÁFICO

2011-04-13T14:03:00.001+02:00

“Un apuesto joven al que besó en los labios con dulzura”; ese era el comienzo de mi gran obra, una novela de más de 500 páginas con las que pretendía dar el salto a la fama.

Llegada a la altura de la página 31, ese joven apuesto ya se había convertido, por arte del birlibirloque o, dicho más claramente en román paladino, en un regaña niños que siempre estaba refunfuñando pues se sabía, achaques propios de la edad, imposible de terminar sus últimos días en un apacible y discreto índice final.

ESTRABISMO

2011-04-07T15:52:00.002+02:00

Ella sabrá lo que hace; al fin y al cabo es su vida. Siempre ha tenido unos gustos un tanto extravagantes pero llegar a salir con un tío calvo, con gafas, bajo y con barriga, vamos, que no le pega nada. Realmente esperaba bastante más de ella. Con lo maja que es y mírala, ahí, en el altar, a punto de hipotecar su futuro y eso que le he avisado: “piénsatelo, no tengas prisa…”, le he repetido infinidad de veces.

Yo, en cuanto me pregunte el cura, con decir el consabido “Sí quiero” ya se apañará.

I FESTIVAL INTERNACIONAL DE POESÍA Y MICRORRELATO DE VILADECANS

2011-04-05T18:21:00.003+02:00

I FESTIVAL INTERNACIONAL DE POESÍA Y MICRORRELATO DE VILADECANS

EL ARMARIO

2011-03-29T11:36:00.000+02:00

A mi mujer no le gusta que le fastidie sus estrategias. Por eso, al abrir el armario y ver al abuelo, como dormido, entre mi ropa, no le dije nada. Tampoco le dije nada cuando fue la abuela la primera que apareció entre las perchas, y allí estuvo hasta que el abuelo fue a hacerle compañía. Yo, para no molestarla, me callo siempre, incluso cuando me crucé con el gato, y éste al verme dio un respingo y salió huyendo, despavorido, todo erizado, resoplando, como si se hubiera topado con una pobre alma en pena.

DÍA MUNDIAL DE LA POESÍA

2011-03-21T09:18:00.002+01:00

Fotomontaje de Juan Bautista Morán

Mi pequeña contribución.

SONIDO DE UNA LETRA MAL ESCRITA

Tengo en mis manos el boceto

de una arrugada letra con despiste.

Quiere ella que la cuelgue de una esquina;

la más lejana, pide, al epicentro.

No sabe, aún, la pobre que el papel

donde se aloja está con un final

ya completado y he de decidir

si dar relieve a algún acento

algo rebelde o aplanar la línea insatisfecha.

Hay un sonido que me dice

que mejor es pasar de página

y no esperar a que la letra

renueve sus fisuras.

Algún poema habrá, supongo,

más adelante, hacia el final,

que deje escrito cómo perfilar

el borde de la sombra

aún tenue.

Emilio Duró

2011-03-19T10:05:00.001+01:00

Robado de Sopa de poetes. Vale mucho la pena escucharlo.

Emilio Duró Optimismo e ilusión 1ª Parte from La Escuela de Inversion on Vimeo.

Emilio Duró Optimismo e ilusión 2ª Parte from La Escuela de Inversion on Vimeo.

¿QUÉ SERÁ, SERÁ?

2011-03-16T17:49:00.001+01:00

-Totalmente.

-¿Ah, sí?, pues yo no lo tengo tan claro. Fíjate en los gestos y en los ojos. Esos ojazos me hacen dudar. Pero si se le intuyen unas largas pestañas, mira, míralas, rizadas que las tiene.

-Y usted qué opina, Doctor.

-No sé, yo preferiría esperar; es que con tanta raya. Ya les digo que el técnico de la antena está a punto de llegar. Les aconsejo que hagamos algo de tiempo. Bien, si quieren les tomo mientras la presión. ¿Qué brazo quieren?, ¿derecho o izquierdo?

COCINILLAS

2011-03-09T18:22:00.001+01:00

Con este amargor tan extraño que tiene el caldo, no hay quien se lo termine, me dice.

Sé que tiene razón, pero qué esperaba después de 30 años juntos, aguantándonos. Le digo que será el sabor de una especie rara que compré en la tienda hindú. Así se tranquiliza. Se queja, pero sigue comiendo. Yo observo la cara de asco que pone y me fijo en su retadora mirada con la que me abofetea, mientras sorbe con ruido las últimas cucharadas.

Yo, como si nada, me levanto. Sé que mi bilis ya ha acumulado suficiente condimento para prepararle un jugoso postre.

PALABRA DE HONOR

2011-03-03T09:14:00.003+01:00

¿Por qué me mira así? Sólo hice lo que me pidió. ¿Por qué no le pregunta a ella? Ande, pregúntele, aunque seguro que no le dirá nada. ¡Qué bien la conozco! Mire cómo cabecea, cómo gesticula, pero ve, no dice ni pío. Todo pose, ¡si lo sabré yo! Sólo le pido que se atenga a los hechos, nada más, y, sí, efectivamente, no niego que me comiera su lengua pero insisto que fue ella la que me lo pidió cuando me dijo:

-Soy toda tuya, venga, cómeme enterita.

-Muy bien.

Y usted bien ha de saber que un contrato, aunque sea verbal, es un contrato.

EN SUSPENSO

2011-02-22T09:40:00.001+01:00

El fotomontaje pertenece a JUAN BAUTISTA MORÁN
Su enlace: http://juanbamoran.mifotoblog.com/index.php

Visto el final de la contraportada,
donde la letra queda recogida
en el hueco sobrante de un epílogo
escrito con las prisas de la edad.
Visto, digo, que el fondo de un poema
emerge siempre, al fin y al cabo,
cuando la luz se queda clandestina.
Vistos el párpado y el ojo
con las ojeras resecadas,
entablilladas, nada más que piel,
sin gota de calostro, de colirio
que afloje la ronquera
queda, sólo, escribir las convicciones,
algunas quedan, aunque pocas ya,
abanderar el cierre a la corchea,
apaciguar las dudas imprevistas
y que el interrogante se acomode
en la curva derecha de un paréntesis
mientras un sueño roto se motiva,
nuevo, vital, que oculte
ese punto y final
expectante, en suspenso,
que fuerce la salida a la crisálida
y busque un sol caliente sin candado.

Sabido es que una manta es ya bastante.

El mármol ese que me cierre
ha de esperar a que la tierra sepa.

DÍA 7

2011-02-20T09:21:00.002+01:00

Al ser su día de descanso no admitió preguntas.

DÍA 6

2011-02-19T08:00:00.002+01:00

Una nube de tormenta también es cielo.

DÍA 5

2011-02-18T11:52:00.002+01:00

Todos los colores caben en el blanco. Pero el blanco no pinta un arco iris.

DÍA 4

2011-02-17T14:15:00.000+01:00

Ser neutro no significa ser neutral. Ser neutral no significa nada.

TRABAJO A TURNOS

2011-02-16T21:11:00.003+01:00

Desde que tengo turno de noche apenas coincidimos en casa. Pero me gusta el trabajo que hago y al final de la jornada siempre viene el jefe, me da un buen hueso y me rasca la barriga.

DÍA 3

2011-02-16T09:02:00.000+01:00

La poesía se escribe en vertical y se lee hacia abajo. La vida tampoco.

DÍa 2

2011-02-15T12:26:00.002+01:00

La fe se alimenta de retórica, como los poemas. De eso se alimentan las religiones. Como los poemas.

DÍA 1

2011-02-14T11:35:00.000+01:00

Si Dios existe, ya no es Dios.

LA COLA

2011-02-09T16:11:00.002+01:00

Le cobran en aquella fila de la izquierda, si no le importa. Esta fila, le aclaro, es para devoluciones. Y como ve, está vacía, cosa que demuestra que nuestros clientes están totalmente satisfechos. Si le soy sincero, llevo trabajando aquí varios milenios y nadie me ha pedido nunca el reembolso de su dinero.

Yo sólo quiero aprovechar la jornada de puertas abiertas que realizan ustedes, le contestó el inmaculado personaje, mientras se atusaba su blanca barba.

Pues nada; entonces, pase, pase, mientras yo le preparo la hoja de inscripción, que disfrute la visita, le contestó el enanito con rabo y con olor a azufre, apartando las incendiadas cortinas de la entrada.

FOTOGRAMAS DE UN SUICIDA

2011-02-02T18:23:00.008+01:00

ANOTACIONES AL MARGEN

“La bala, en la sien y la pistola humeando en la mano izquierda”, escribo. Voy tomando notas de cualquier detalle por obvio que parezca. Observo a mi ayudante y apunto: “de la chaqueta del sujeto saca su cartera”. Me pongo detrás de Raúl y veo cómo cuenta el dinero, y apunto: “Tres billetes. Total 35 euros”. Saca los carnets y los pasa uno a uno mientras me acerco más para poder saber a quién pertenecen. En el cuaderno escribo mi nombre y en una nota al margen dejo constancia de que aunque el de las fotos sea yo, afortunadamente estoy mucho más viejo.

FRAGMENTO DEL DECÁLOGO DEL BUEN SUICIDA

“…la bala, en la sien. Después, lo recomendable es dejar de respirar.”

VIDA PROPIA
La bala, en la sien, reposando. Como esperando a que otra mano inocente apriete el gatillo para volver a salir disparada.

HILOS

2011-01-21T18:01:00.000+01:00

El fotomontaje pertenece a JUAN BAUTISTA MORÁN
Su enlace: http://juanbamoran.mifotoblog.com/index.php

Vine a buscar la luz y me encontré
un paisaje de vientos y una vela
sin cápsula, fundida en su elemento.
Busqué en las formas derretidas
y es verdad que encontré respuestas
pero a preguntas sin un nombre, en calcos
de papel macramé, como un vulgar
boceto al carboncillo, en garabatos
descosidos por unas firmas principiantes.
Es verdad que en el poso de una cera
al final aparece el punto
que da sentido a un diccionario.

Y en ello estaba, desmoldando el borde,
queriendo confirmar el sí o, al menos,
acceder un instante al subrayado,
enlazar con paréntesis
esas respuestas tan retóricas
que vienen con su trampa,
marcadas con el asterisco de la duda.

Pero ese viento que emborrona
levanta un polvo fino que combate
el ángulo discreto de una esquina
aunque yo, de momento, me mantengo
esperando que pase la espiral
sin ser consciente que la brújula,
a la que sigo, gira en dirección equivocada
marcando el corazón de un epicentro
gastado en el elástico, en la goma
que propulsó el pasado de su inercia.

Quise encontrar el nido
donde abrevan las fuentes, donde
resguardan las llanuras tan expuestas
el devenir de la intemperie, donde
hay que buscar la llave que ha de abrir
el libro con las hojas hacia abajo,
desprendido del peso de sus letras,
ya libre de la fuerza del ojal.

Quise saber del ojo,
buscar la forma de subir el párpado
y que vayan cayendo
esos granos ya secos con olor
a sal, a puntiagudo interrogante,
a antigua escarcha, quise hacer preguntas
en el espacio libre que ha dejado
después de recogerse el eco,
la cruz de su sonido,
el destello último del trueno.

Visto en "Sopa de Poetes"

2011-01-15T09:06:00.001+01:00

SOPA DE POETES

JARDÍN DE INVERNADERO

2011-01-09T20:19:00.001+01:00

Jan Saudek

Como una rosa de baranda,
con el rizo de terciopelo
cayendo con orgullo por la frente.
Las lentejuelas del vestido
cosidas con punzadas de brillantes,
soltando esporas como copos.
El abanico rosa de mujer
cañón con el que esconde a medias
la parte baja del escote,
dejando ver la pluma fucsia
que sobresale del pezón derecho,
donde suele colgar a sus amantes.

No queda parte de su cuerpo
que no le tape el pecho enorme, hinchado,
por la falta de savia que relaje,
orgulloso de estar sin cobardía,
de poder enseñar su indiscreción,
forzado a presentarse como parte
de una caricatura bien llevada.

Ella, contenta de tener su vida
marcada con tatuajes,
presumiendo del nido de gorriones,
desgarrado, orgullosa de aguantar
la aguja del tacón en equilibrio,
deseosa de soplar la pluma
de su figura artificial de moña,
su silueta
tan perfecta de eunuco
suspirando continuamente,
vencedora de ocultas desviaciones,
femenina a rabiar,
tan impecable, tan rotunda
que hasta su voz parece renovada.

Demasiada mujer
si no fuera por el intruso
en la entrepierna, el bulto
que da coherencia
a esa voz que le viene, le delata,
que no es la suya, que no asume,
que le impide forzar la diferencia.

Demasiada mujer y demasiado secreto.

DESDE MI ADOSADO

2010-12-20T12:39:00.000+01:00

Cuando la nieve viene líquida
y allá a lo lejos suenan villancicos
desde una radio mal sintonizada;
cuando la leña cruje
al ponerla en un fuego sin medida,
y al calendario se le caen los números,
solos, a peso,
decimos que llegó la Navidad.

Las risas se congelan y el vecino
del fondo esconde su corbata gris;
ya vendrán tiempos peores, piensa.
Las madres embadurnan sus angustias
con elixir de celofanes
y sus hijos, rollizos todos,
qué majos, ellos,
pueden, al fin, romper escaparates.
Digamos que en la Navidad
se acostumbra a ocultar lo que se piensa,
y no por mal pensante, por costumbre.
Es Navidad, decimos,
y se utiliza más la risa floja
como elemento protector
para la piel y las arrugas.
Es exfoliante; a mí me pasa.

En Navidad se busca al indigente
para ofrecerle flores no sembradas
y dos monedas de eucalipto,
(para que sueñe y tosa menos).
En Navidad la nieve no es ni blanca,
más bien de ese color indiferente
que recoge un poema mal escrito,
como esperando el qué, o el cuándo.

Así, si suenan las campanas
con estrabismo, discordantes,
es Navidad, se dice.
Porque abrillanta el cura sus anillos,
y plancha la sotana reversible
mientras prepara la liturgia
cambiándole el lugar a alguna sílaba.
Porque la pólvora se esconde
y la gente aparece limpia y pulcra,
endomingados, sin ceniza.
Porque aspiramos las esporas
y vaciamos de tierra los bolsillos,
porque se esmera el peluquero
y hace preguntas indiscretas:
¿qué tal los hijos que no tienes?,
¿y ese trabajo que perdiste?
¿cenas con alguien esta noche?
Y yo me callo y le sonrío.
Porque no hay sombras, sí que es raro,
que adornen las esquinas poco rectas;
ni arrugas en las caras, ni una.
Serán los contrapesos.

Digamos que es la Navidad
vista desde una cueva más lujosa.

Sin el olivo, ni su olor.
Con barro y sin vencejo.

(Muy buenas fiestas y año nuevo)

MIRADAS

2010-12-01T23:37:00.002+01:00

El fotomontaje pertenece a JUAN BAUTISTA MORÁN
Su enlace: http://juanbamoran.mifotoblog.com/index.php

Hay ojos que nos miran
desde la parte hueca de un cristal,
como el que observa el horizonte
con una bolsa, apantallando,
haciendo catarata,
como evitando el epicentro,
cosa imposible, es gaseoso.
Hay ojos que ni lágrimas,
(esa agua fue bebida),
arena, sólo, de otros sitios
traída por un viento con futuro.
Hay ojos tras el muro, basta
subir algún peldaño y asomarse.
Veríamos que en la parte bien pintada,
la nuestra, por supuesto,
hay países sin dunas, muy lejanos,
de nombres bien sonoros, con mayúsculas,
donde el pan nace ya comido.
Son lugares extraños, sin acentos,
donde el reloj es lo que cuenta,
(como si el tiempo fuera líquido).
Sitios con mantas, nieve artificial,
sujetadores con relleno,
o, depende de que ubre, lo contrario.
Todo de espejos encendidos
y sillones de cuatro plazas,
(cuando son tres y a nadie esperan).
Suelen salir en mapas con chinchetas,
(mi hijo tiene uno donde pincha sueños),
en el tampón del pasaporte
y en esas series de la tele
donde aparecen, sólo, coches rojos,
(el mío es gris metalizado).

Hay caras inconclusas, como puzzles,
con la boca torcida, mal pegada,
los labios sin pintura, ¿para qué?,
en la lámina fina del cristal.
Ojos, sí, que se clavan
helando nieve en el ventrículo.

Que venga Dios, si lo resiste.

Yo no, ya sin madera, todo barro.

FOTOGRAMAS DE UN SUICIDA

2010-11-24T18:03:00.003+01:00

13-AUN NO TOCA

Le faltaba apretar el nudo cuando creyó escuchar una llamada.

Rápidamente se bajó del taburete y fue a contestar por enésima vez.

A veces las ganas de vivir pueden crear falsas expectativas.

14-SESIÓN CONTÍNUA

Al acercarme al puente veo el espectáculo de una persona queriendo lanzarse al vacío.

Recuerdo que es lunes, el día más flojo de la programación televisiva y decido quedarme.

Hoy no me apetecen los cortes publicitarios.

15-ERRORES DE LA MEDICINA

Le analizaron minuciosamente, de vuelta y del revés. Incluso miraron debajo de las uñas, por dentro del oído, detrás de la lengua. Examinaron cualquier posibilidad y después de una breve discusión, el equipo forense dictaminó sin ningún género de dudas que el sujeto murió de muerte natural, frase muy acertada pues ciertamente no hay nada más natural que la muerte.

Nunca llegaron a saber que el tiro fue disparado desde dentro.

16-CONSECUENCIAS

Para Álex

Cuando pedía a gritos morirse, le cayó un rayo encima.

Hay palabras que requieren una reflexión antes de ser expresadas, pues todo acto va ligado a su consecuencia.

TORMENTAS

2010-11-11T10:56:00.000+01:00

El fotomontaje pertenece a JUAN BAUTISTA MORÁN
Su enlace: http://juanbamoran.mifotoblog.com/index.php

Me veía mayor, de edad incierta,
invertebrado e inaccesible,
como una cáscara de nuez madura.
Me notaba penumbra, polvo
acumulado en una frase
escrita con las prisas de una huida.

Todas las noches me lavaba
con la nieve sobrante de mis uñas
y descansaba con la puerta abierta,
peinado, perfumado, terso y firme,
con la esperanza de que entrara
sin llamar ese espacio que me falta.

Nunca pedí la partitura, sólo
la nota estrábica que afloje el nervio,
sólo una manta fina
que evite el picoteo de los pájaros,
una brasa encendida, sólo,
acomodada en la penumbra,
que aleje algún ladrido asilvestrado,
sólo quise certezas pocas
ni triunfos pero sí que los cuchillos
escondieran su filo para dentro,
como quien guarda sus vergüenzas

Y entonces apareces, tú,
y se abre el imperdible
y empiezan a soltarse las pestañas
y caen las grapas por su peso
y tanta nube se ha formado
que tapa la pregunta que me queda
mientras dejo secar el montoncito de sal
en el anonimato de un bolsillo.

Sólo te oculto que la luz que ves
es la que al pozo se le escapa
cansado de apretar los labios
de una boca sin lengua y sin festines.
Mas dejo que tu red me abarque
puestas a evaporar las sílabas.

Me acojo a la tormenta que me llueve
y me sana.

FOTOGRAMAS DE UN SUICIDA

2010-10-29T17:28:00.003+02:00

9-AÚN NO

Sólo me queda un minuto de vida y después de pensármelo decido esperar pues creo que todavía es pronto para contártelo.

10-A VECES EL DESTINO SE NOS TUERCE

Consiguió quitarse la vida tragándose un bolígrafo. Esperaba morir asfixiado pero no fue así, pues el artefacto pudo pasar la tráquea sin problemas, recorriendo todo el conducto digestivo, como deslizándose por un tobogán hasta que al llegar al final del recto, ya con la salida iluminada, una contracción involuntaria lo giró y no hubo dilatación posible para tamaño intruso.

11-VERBOS

Encontrarse en el borde de la azotea del edificio más alto y decidir si saltar o no al vacío es complicado.

Se trata de decidir entre el ser y el estar.

12-LO QUE NO MATA, ENGORDA

Deseaba tener una muerte dulce, por eso camufló el cianuro en un buen trozo de pastel que se reservaba para la merienda.

Llegado el momento, se preparó un café y, como buen goloso, lo aderezó con dos generosas cucharadas de azúcar, eso sí, integral.

Era domingo, el único día de la semana que su nutricionista le daba permiso para saltarse la dieta.

CHICA CAÑÓN

2010-10-18T19:53:00.000+02:00

Como un clamor que me desboca.
Todo por ver tus apariencias
forzar el imperdible que retiene
ese pastel de golosinas.
Todo porque una piruleta
deja marcada con rosada mancha,
formando un corazón salvaje,
la comisura de tu lengua.
Todo por ver romper las cremalleras
por la presión de tus durezas,
de tus corolas, todo por querer
arrancarte ese trapo que molesta,
que te asfixia,
que me genera
tan fuerte calentura que no veo
venir a tu mancebo con bigote
acercárseme provocado.

Si es que me pierde ver
el final de un escote,
ahuecado a sabiendas,
más si en el centro del canal,
en medio justo,
la sombra de un lunar enrabietado
impide que la vista continúe.

Duele saber
que hay situaciones donde una erección,
perfectamente involuntaria,
ha de esconderse dentro de la parte
de la llama que más enfríe.

Todo porque la sed se ha de quitar
bebiendo de la fuente
que se aproxime y se nos abra.

EFECTO MARIPOSA

2010-10-07T14:30:00.003+02:00

En Selfoss el niño pelea contra la madre por cien gramos más de golosinas. El niño de ocho años y ocho kilos de más quiere, también, unos caramelos de colorines donde cada color es como un lápiz integrado en el caramelo, retorcido y alineado al color o lápiz de al lado, serrados a tamaños idénticos, no muy grandes. Es viernes y la tienda está medianamente concurrida, no sólo para comprar chucherías pues en Selfoss las tiendas son multicomplacientes, pequeñas, y venden casi de todo por lo que es imposible, por su tamaño, tener un orden lógico de los productos.

En Brooklyn hay una librería pequeña aunque tiene todo tipo de libros, todos apilados por el suelo pues los estantes hace tiempo que están llenos. Aquí tampoco existe un orden lógico para los libros. Suele ser frecuentada por dos tipos de personas, las que ya saben lo que quieren, que buscan al dependiente para hacerle directamente el pedido, y las que no, que normalmente acaban comprando más de lo previsto. Muy parecido a lo que ocurre en las tiendas de Selfoss donde también hay un pequeño hipermercado, pero allí las chucherías no las venden a granel. Se han de comprar varias bolsas pues cada una trae sólo un modelo, sin embargo al no haber muchas donde elegir se pierde en variedad.

En Selfoss no hay demasiada diversidad humana. Seguramente influya la lejanía con respecto a los meridianos y el clima tan frío, aunque no es muy distinto a Brooklyn, unos -1 grados en enero y unos 12 en julio de media. Allí la gente es blanca pues nunca existió la esclavitud, al menos la africana, la oficial. Eso ha afectado a la uniformidad en los colores y en el tamaño de las personas. Eso ahora está cambiando por el tema del boom inmobiliario; cuando falta mano de obra da lo mismo el color. No hay rascacielos, eso sí es distinto a Brooklyn, donde además existe un puente que podría llamarse del suspiro por la cantidad de enamorados que se han lanzado. Una vez el puente estuvo cortado al tráfico esperando la decisión de una pareja que quería lanzarse a las aguas del East River. Finalmente la madre de la chica la convenció prometiéndole que la dejaría hacer con su vida lo que quisiera. Ella, al escuchar eso se apartó del filo del puente aflojando la mano de su supuesto novio y volvió junto a la madre. El supuesto novio tardó algo más de tiempo en retroceder, pero finalmente lo hizo, aunque después no vio a su madre entre la multitud. Hubo una época en la que las parejas dejaban notitas de amor que escondían entre los huecos de los hierros. Esa moda ya pasó pero las notitas siguen allí. Nadie las toca pues suelen decir cosas muy aburridas. Prometen amor eterno y cosas parecidas, improvisadas por la calentura del momento, o sea, poco razonadas, aunque al ser una promesa entre dos, sin testigos, el valor legal es más bien escaso, sólo moral.

En Selfoss también construyeron un puente que con el tiempo se derrumbó. Levantaron otro. Allí nadie se suicida, seguramente por qué nadie se pararía por impedirlo y, eso sí, el agua es más fría. Cruza el río Ölfusá y hay una taberna en cada orilla. En estos sitios las tabernas y las iglesias suelen estar llenas aunque el que va a la taberna no suele ir a la iglesia. En la taberna de la orilla izquierda del río Ölfusá, mirando en la dirección de la desembocadura, suele pasar las tardes el padre del niño de las golosinas y también sufre un cierto sobrepeso. Trabaja a unos 30 kilómetros del centro de Selfoss y a unos 31 de la taberna.

En Brooklyn, en cambio, no es necesario pasar las tardes en las tabernas. Pasan más cosas en el puente; cada día pasan cosas. La más importante para Silverio es que su bisabuelo murió aplastado por un cable de acero más gordo que su brazo, mientras trabajaba en la construcción del puente. Su nombre no forma parte del total de 27 muertos oficiales. Era una de tanta mano de obra no registrada y también era negro. Wilson es hijo de Silverio y siempre tiene los labios rojos por las piruletas y aún no sabe que su madre pronto cobrará una pensión de su gobierno y, cuando sea mayor, su madre le dará una abollada placa en la que podrá leer el nombre de Silverio, su padre.

En Selfoss el polvo siempre es marrón, es tierra de volcanes. Brooklyn es tierra de rascacielos.

Selfoss lleva unos días envuelta en polvo marrón. La gente apenas sale, excepto a la taberna o a la iglesia. Como es viernes, también están las tiendas medianamente concurridas. Parece que ese polvo estropea los mecanismos de los aviones aunque al niño gordito de momento le es indiferente. Su única preocupación es conseguir 100 gramos más de golosinas, de esas retorcidas como lápices.

El polvo en Brooklyn fue de otra naturaleza. Tenía otro aspecto, como gris lechoso, y también paralizó todos los aviones, incluso millones de miradas. Los ojos de Silverio fueron unos de tantos. Ahora está más preocupado en sortear baches y en no asomar la cabeza por la tanqueta. Él ya es famoso al conseguir que despidieran a su General de División. El juicio fue por acoso moral y sexual y lo ganó por unanimidad del Consejo. Ahora está destacado cerca de Kandahar. Él, como su abuelo y su padre, es negro, en cambio el General es blanco y su mujer le ha pedido el divorcio aunque nunca han hecho vida conyugal. Silverio siempre lleva en la boca un pañuelo y los ojos protegidos con unas gafas, para el polvo.

Por megafonía dicen que el servicio de metro queda interrumpido, pero nadie presta atención, excepto la mirada de un niño buscando el sonido, dirigida hacia el altavoz. Los viernes el andén suele estar medianamente concurrido.

La línea 3 del metro lleva un tiempo que se ha puesto de moda para el suicidio.

LA PRIMERA VEZ

2010-09-30T15:20:00.000+02:00

No esperas ni el cortejo.
Tus aparentes labios, remarcada
la calentura de la noche,
buscan ser despoblados aunque pierdan
por el camino el rojo adolescente.
Vas repartiendo fresas con los ojos
y llenando el arroyo de olas
dispuestas al ataque.
Sueltas la cinta rosa de tu pelo
y dejas entreabierto el imperdible
que sujeta tu falda de cuadritos.
Yo no puedo dejar de ver
la parte que me entregas
ni de oír esos gritos y esas risas
con nervios de impaciencia retenida.
Entonces, se te escapa la libélula
y respirado el polvo de sus alas
sólo falta que se nos junte un rizo
y, así, decides golpear con fuerza
hasta orillarte el himen
el tiempo que resista la afilada,
la embrutecida daga que nos vence.

CERRADO POR HUELGA GENERAL

2010-09-29T07:44:00.000+02:00

REDES

2010-09-20T12:10:00.000+02:00

El fotomontaje pertenece a JUAN BAUTISTA MORÁN
Su enlace: http://juanbamoran.mifotoblog.com/index.php

Todos los sueños siguen un sentido
donde la fibra es el tenor
de una composición estructurada.
El sueño forma siempre espacios
cosidos con las pieles de hilatura
donde la fiebre ocupa sus momentos
de reina de la noche,
niquelando las grietas de las sombras,
abreviando el sabor de una metáfora
agarrada a la arteria como un liquen.

Todo sueño despide el ornamento,
sea una hebilla, un cordón, un nudo, el roce
de una nube o su escarcha, sea una lengua
que cautiva o un silencio en su penumbra.

Todo sueño comienza en una luna
aunque esa luna nazca de una gota
de lejía, a pesar de que esa gota
se retenga en un ojo sobreexpuesto
cansado de ablandar arcillas,
de afilar cartabones, rotos
en el lóbulo izquierdo de su ceja.

Y cuando el ventanal se opere los juanetes
y nos abra de par en par sus piernas,
tirada ya la red
que obliga a contestar a las preguntas
sólo falta contar el número de versos.
Rota ya la deriva,
la pretensión es calcular
el espacio que queda entre las ramas
y decidir el salto
aunque la lluvia sople y moje el viento.

DEFINICIONES

2010-09-14T19:45:00.001+02:00

-VACACIONES:
Unidad de felicidad directamente proporcional al total de horas de siesta e inversamente proporcional con el número total de niños.

-HUELLA:
Marca, definida por la profundidad de la misma y el grado de erosión que el tiempo la mantiene.

-CICATRIZ:
Huella que ya no responde a la medicina del tiempo.

-PEINE:
Utensilio de uso diario o simplemente decorativo, dependiendo de la cantidad de pelo del usante.

-MINUTO:
Media vida de un mosquito, o eructo de un rumiante.

-OJO:
Si es tuyo, es para mirar; de otro, para ser mirado.

-PÁRPADO:
Protege de las inclemencias, tanto externas como internas.

-INTELIGENCIA:
Cualidad si se oculta o defecto si se exhibe.

-ENEMIGO:
Conviene hacerle favores hasta que sea amigo.

-AMIGO:
Está para pedirle favores, los justos para que no se convierta en enemigo.

LA EDAD DE LA INOCENCIA

2010-09-10T10:04:00.002+02:00

Este poema ha sido escrito conjuntamente con una gran poeta, Clara Schoenborn, a la que desde aquí agradezco que me haya permitido alternar y aprender de su poesía.
La parte que ha escrito cada cual está diferenciada por colores.
Su Blog:
http://www.loqueledijealpapel.blogspot.com/

(Fotografía extraida de la red)

Humor de una corteza dilatada,
licor que se escurre en los conductos,
se expanden las ranuras ante el remojo de esa pócima
-impostergable celo que fundirá el cristal-.
Gotea el suero de las puntas
ante el saliente del leño en su fruición,
se dilatan las cuevas impregnadas de quejidos,
de ruegos licuados en satín.
¡Pétalos sobrepasados de aroma,
buscan el surco de un pulgar!

Viene ávida y doblegada
con ese labio púrpura
y acogedoras formas de una nota,
sin conocer las consecuencias
de tan osada pose; sabe abrir
la flor de su esqueleto, adecentado
con talco lila y sabe(¿logra?) apaciguar
la calma rota, el roce del temblor
que le descose los lunares
buscando apoyo en una elipse.

Todo estorba y nada pesa
en ese enjuague de apetitos,
marea de piel desenredada,
lanza al fuego las partículas de néctar
en ataques secretos hacia el mástil
-esa mandíbula implacable que le espera-.
Crisálida condenada a la erupción,
al vuelo libre en atmósferas de grito,
a la entrega inevitable de su cáscara,
escama desértica,
fuente codiciosa de humedad.

Mientras, espera que su fantasía,
esa forma imprevista que acuchilla el sopor,
que le muerde el lóbulo,
que la cubre de hermosas hebras,
suplicantes burbujas explotadas,
deje libre el camino a sus torrentes
y apaciguado el grito
recoja las puntitas de tentáculo
de su piel despegadas,
busque la horquilla que le falta,
se atuse el pelo descosido
y ya, contenta y satisfecha,
vuelva a elegir la parte interna del cristal.

CHICA DE LA NOCHE

2010-08-27T19:46:00.000+02:00

Te presentas envuelta con galones
conseguidos en la última batalla,
y una estirada piel pajiza acorde
con las necesidades de tu oficio,
capitana de grandes despropósitos.

Descubres tu ojo triste y ancho labio
y ofreces tu aposento, ya aflojado
el nudo de la cinta de tu pelo
y aunque te falta el rímel,
desgastado del último banquete,
sigues el vuelo en círculo
que te brindan las moscas enceladas
y vas a su reclamo
sabiendo que no habrá reposo
ni aunque aparezca algún calambre
en la parte que enervan tus vapores.

Tú misma te abrigaste con el tul
de chica de la noche
y llevas con honor de dama negra
la parte que motiva a tus señuelos.
Tú misma afilas el anzuelo
que incrustas en el centro de tu lóbulo
y dejas de remar atenta
a los gritos de algún naufragio.

Al verte camelando con las sombras
me ofreciste probar el pulso
de tus venas, que abrías a cuchillo,
esperando el masaje de una lengua
o cualquier mano generosa
que vaya recogiendo los temblores.
Yo buscaba el perfume de tu joya
y más tarde los dos,
como dos primerizos, esperábamos
que el tobogán nos resbalara
hasta que se aflojaran los aullidos.
Después, como si nada, te arreglabas
parte de las pestañas descosidas
y buscabas la goma de tu moño
para volver a ser
malabarista del alambre.

Estás dispuesta a atarte al palo
más alto de la hoguera,
como intentando disfrutar del último
suspiro que la vida te concede,
como huyendo del hielo que gotea
en la parte final de tus inviernos.

FOTOGRAMAS DE UN SUICIDA

2010-08-15T19:56:00.006+02:00

5-SUERTE MAESTRO

Para José María Piñeiro

Cuando se vio en la plaza con el traje de luces, entendió que no siempre un padre tiene razón.
Él quería ser veterinario pero su progenitor, banderillero de profesión y matador de toros de devoción, eligió por él.
Después de saludar desde el centro de la plaza, montera en mano, con un perfecto movimiento circular, le dedicó la faena a su ascendiente al cual se le escapó el tic de una sonrisa satisfecha. Llegado el momento de la suerte de la espada la empuñó fuertemente y con un único golpe seco la clavó hasta la empuñadura entrando a la altura del medallón de San Pedro Regalado. Fue lo que se dice en los ambientes taurinos, una faena limpia.
El artista no tuvo ocasión de saber que su salida de la plaza fue recibida con un gran abucheo por parte de los puristas al no entender esta nueva versión de la fiesta. Su ortodoxia les impide aceptar que lo realmente difícil de conseguir es un auténtico torero bravo.

6-¿MÁS VALE TARDE QUE NUNCA?

Cuando supe la verdad ya era tarde. La ventana estaba abierta y yo cayendo.

7-NO SÉ SI SÍ O SI NO
Nunca le vi con corbata. Le molestaba la presión del nudo, decía.

Cuando le aflojé la soga del cuello, vi que el nudo estaba perfectamente realizado. Eso me hizo entender la integridad de sus incoherencias.

8-EVIDENCIA
El acto del suicidio es innecesario por reiterativo.
No hay que ejecutarlo para saberse muerto.

O tal vez esa sea su fuerza. El tener la necesidad de reforzar esa supuesta evidencia.

RUIDOS

2010-07-29T00:26:00.004+02:00

El fotomontaje pertenece a JUAN BAUTISTA MORÁN
Su enlace: http://juanbamoran.mifotoblog.com/index.php

A ti, ausente, te dedico
este retablo de espaciosos verbos
guardado, ya, el pañuelo virginal
que certifica que hubo mancha.
Te dedico el murmullo, el flujo
que arrastra el tinte de los años
y te invito a escuchar el campanario
después del paso de la sílaba,
el tintineo de un anillo apátrida
apaciguándose muy lentamente.
Te invito así a beber la espuma,
a recibir el golpe de una gota
aunque despeine los metales,
a notar el acuífero en la vena
y esperar que rebose su latido,
a abrir las válvulas
aunque haya que forzar las cremalleras
y dejar un instante el pulso quieto,
retenido en su sístole.

Y cuando la burbuja ya te suba
observa la erección que se te forma
al salir del escote de la siesta.

Busca la seda, el cuello, el algodón,
la vibración que nace en la madera,
la calidez de la resina,
busca el círculo, el centro, busca
el sudor de la llama, deja
que se espacie la cera,
que la tormenta venga afónica,
retén el vértice del rayo
hasta que escupa el sexo de su chispa.

FOTOGRAMAS DE UN SUICIDA

2010-07-23T10:59:00.005+02:00

1-ARTISTA
Siempre quiso ser un artista, pero no encontraba la inspiración. Sabía que lo conseguiría buscando la originalidad por lo que agarró la cámara fotográfica decidido a arriesgar.

La cargó y disparó.

Con uno fue suficiente.

2-NUNCA SE HAN DE PERDER LAS BUENAS FORMAS
Antes de dispararse se acerca al espejo y corrige el nudo de la corbata, se peina y se corta un pelo rebelde. Finalmente, se perfuma y aprieta.

3-INDECISION
En la habitación un bote entero de pastillas, una ventana abierta esperando que alguien se lance, una sábana preparada para ser atada a un cuello y encima de la mesa una pistola.
Hay personas que ni en los momentos más trascendentes de su vida saben decidir su futuro.

4-PÉRDIDA
No dije que lo sabía, no hizo ninguna falta. Fue ver la ventana abierta y de inmediato intuí lo que era casi una evidencia, un hecho esperado por todos, que no por eso menos doloroso.
Me resigné a asumir la pérdida pero, aún así, quise asomarme y mirar.
Reconocí el cuerpo enseguida, sin ningún género de dudas.

Vestía mis propios zapatos, llevaba el lunar de mi cara y mi mismo nombre.

UNA TARDE DE PICNIC

2010-07-15T20:05:00.003+02:00

En el colchón de hojas, bajo el árbol,
ella dispersa y evasiva,
jugando con el lazo de sus trenzas
sabiendo que la piel de sus geranios
es el néctar que evita los rodeos
espera que su macho,
expectante y guerrero con el último
botón que se resiste en el ojal,
libere del encaje sus certezas
impregnando de olor a nube, a nata
y a talco fresco esas serpientes
que como dedos temblorosos piden
tener el privilegio de apartar
la gasa que retiene
la lluvia primeriza, sabedores
de que está por venir, de frente,
sin tiempo a refugiarse,
el epicentro de la catarata.

PAN Y CIRCO

2010-07-09T12:04:00.003+02:00

El partido de futbol ya duraba más de un mes, pero las órdenes que recibió el árbitro no dejaban lugar a dudas. No debía, bajo ningún concepto, y hasta nueva orden, pitar el final.
Estudios internos, realizados por varios gabinetes independientes han confirmado lo previsible. Desde que dura el partido ha bajado drásticamente todo tipo de delincuencia, incluso el número de horas perdidas por huelgas ha sido casi residual hasta, cosa bastante inexplicable, los sindicatos han pedido que la reunión para la negociación colectiva se posponga al final del partido o, en su defecto, podrían llegar a firmar una pequeña bajada en los salarios, siempre y cuando la reunión no durara más de lo que dura un saque de banda.
Dice el estudio que el único efecto nocivo es el alto absentismo laboral, aunque recomienda que se asuma pues la economía nacional tiene otros parámetros, más importantes, generadores de riqueza, como esa hermandad nacida entre empresario y trabajador, incluso la mejora psicológica de gran parte de la sociedad al confiarles cierto afán de protagonismo, nacido en cada uno de los súbditos, muchos de los cuales creen ser merecedores del diploma “Entrenador del año”.
La única posibilidad con la que no se contaba en el estudio fue esa voz discrepante que en el silencio de un penalti osó decir: “¿para cuándo el pan?”, pero el jugador al que se le encomendó tan importante labor, gran profesional, erró el tiro y el balón, después de realizar una perfecta parábola, dibujada a tiralíneas, fue a parar justo al morro del bocazas, con la consiguiente algarabía y estruendosas risas, que duraron el tiempo justo y necesario hasta que el balón estuvo nuevamente en juego.

(Espero no herir sentimientos. Son simples palabras, con un cierto tono jocoso, sólo eso)

QUÉ RARO

2010-07-05T12:42:00.001+02:00

Sonaba raro, sí.
Decirte yo algo
era como romper esas palabras no dichas,
era como si yo al decirte
algo, no sé,
que me sonaba raro
escuchar esa voz que ya conozco
para decirte aquello
que nunca pude, ni debí decirte.

Por eso, sí,
sonaba raro, sí,
que yo rompiera aquel silencio
y te dijera, vete,
cuando, tú, nunca habías venido.

Qué raro es,
perder algo que no se tuvo.

HAY...

2010-07-04T15:12:00.003+02:00

Hay sonidos que tienen la capacidad de hacer olvidar que se es y que se está.

DESEOS

2010-06-28T22:46:00.003+02:00

El fotomontaje pertenece a JUAN BAUTISTA MORÁN
Su enlace: http://juanbamoran.mifotoblog.com/index.php

Descansar en el borde de la nada
y ver pasar el fin y sus principios,
dejar secar la sal, grapar la fibra
en el músculo más cercano
y orillar la ola en busca de una espuma
que espacie el nudo de las redes,
apartar hacia atrás, que no molesten,
las crines de los versos
y no olvidar la huella que ha quedado
camuflada en el charco, en sus esbozos,
cansada, ya, de acumular anillos
tatuados en su tronco, en el estigma,
en el humo de un cirio ya soplado.

Atestiguar la frase dicha
pues eso acerca el horizonte
y atrae el calor desperdigado,
pues ¿quién sería yo si no dijera
lo que hago, si no hiciera lo que pienso,
si no pensara lo que sueño,
si no soñara en lo que creo,
si no creyera lo que digo?

A eso aspiro, a escapar del cobre
y que el color no pinche, a descansar
en el canal de alguna letra,
disfrutar del vaivén de su sonido,
a sestear en la curva de un paréntesis.
Aspiro a eso, a ser
forma crepuscular de una semilla,
el ansia de emerger en el encierro,
la solución a un nudo encabritado,
vapor de un líquido que quiere
convertirse en papel, corteza pura.

MÁS VALE PREVENIR

2010-06-22T22:45:00.004+02:00

Iba a comerse el último mendrugo de pan que le quedaba, pero en el último momento decidió reservarlo. Desde que está sin comer sabe que el hambre de mañana siempre es mayor.

ECOS

2010-06-14T17:19:00.003+02:00

El fotomontaje pertenece a JUAN BAUTISTA MORÁN
Su enlace: http://juanbamoran.mifotoblog.com/index.php

Saber que el tiempo sigue masticando
desde la comisura de las uñas
hasta el barniz que las protege,
rascando el entramado y la carcoma,
dejando al descubierto los cementos
formados como anillos de los años
que transcurren, vencidos en la arruga
de una pestaña sin colágeno,
y no tener el sello de la firma,
la cruz, o el visto bueno de un notario
que decida una prórroga o, al menos,
escriturar un epitafio más sincero.

Querer comenzar
desde el principio, aunque, ya se sabe,
que cada día, siempre, es un comienzo,
eso dijo el optimista,
pero la ojera pesa mucho
y deja descubierto un ojo
maquillado con finos alfileres,
esos que el tiempo engarza en la laringe
como infinitas cuentas de un rosario.

Y aunque ya tenga decidido que hoy,
si me levanto,
optaré por la puerta de la izquierda,
sé, de antemano, que mi brazo tonto
decidirá la llave equivocada.

Saber que el tiempo, al fin y al cabo,
es el grano que falta en el reloj
de arena de una playa removida,
con eso ya me basta
para estirar la hamaca y esperar
el recorrido de la gota,
para aguantar un soplo arrepentido
que arrancaría de cuajo el árbol
sin raíces y sin costuras,
que apagaría la mecha del candil
dejando, sólo, la voluta de que estuve.

Dicen...

2010-06-11T21:29:00.004+02:00

Dicen que la música es el sonido de una lágrima cayendo por un tronco hueco.

EN EL BORDILLO DEL CIELO HAY UN COLUMPIO

2010-06-03T17:37:00.003+02:00

El fotomontaje pertenece a JUAN BAUTISTA MORÁN
Su enlace: http://juanbamoran.mifotoblog.com/index.php

Justo al borde del cielo
aparecen siluetas en columpio,
justo en el precipicio
donde el abismo es un espejo,
lámina en su deriva, un cristalino.

Los pies colgando y como en abalorio
insertada la piedra, el miedo al aparente,
ya olvidado el collar de las respuestas
en el sedal del eco, diseñada
espera de un recuerdo antepasado,
mas no encontrar la flor, ni el diamante,
sólo un arpegio de ángeles ya muertos,
algo de polvo de libélula
en la lengua y algunas letras
que acomodan su luz en yacimiento,
sólo un camino entretenido
en el vacío, el contrapeso de la duda
donde la lucidez espera
derretida en su cera, justo fuera del marco,
más atrás de la esquina de su sombra.

En la frente se posa un copo
y un viento migratorio trae preguntas
que anidan en las vueltas del rosario,
algún verso en su orilla
pero ningún espacio decidido,
ningún momento de verdad.

Justo en el borde
se ven caer los gritos
de algunos dioses descubiertos,
la soga, la respuesta,
que destapona los oídos,
que deja ver las momias,
su sexo, desde la rendija
de la erosión de sus pirámides.

FIN

2010-05-30T16:50:00.006+02:00

Arrancó, semáforo en verde, en la radio la voz de Nina Simone en “My Baby Just Cares For Me” y ese segundo que le quedaba de vida lo aprovechó para poner más alto el volumen.

ANATOMÍA CON DESPEDIDA

2010-05-21T09:23:00.002+02:00

El fotomontaje pertenece a JUAN BAUTISTA MORÁN
Su enlace: http://juanbamoran.mifotoblog.com/index.php

Sentada al fondo, más allá de la causa,
su carne rígida de mármol
macerada en el óxido, en la queja
de una apretada trenza en la pestaña,
ella, deseosa
de que el pincel del lápiz se entretenga
en un lunar inverosímil,
en una arruga en rebeldía,
expectante
de que los pétalos mantengan
su sonrisa sonora y transitable,
ella,
sentada en el atril de su frontera,
puestas las gafas de estrabismo,
recogidas las mechas con agujas
que terminan en punta roma
para acatar el globo de su lágrima
y abrigada la ojera
con el mejor aceite de colágeno,
ella, que quiso ser la autora
de un mapa sin montajes
donde las líneas fueran invisibles,
consecuencia de un lifting bien grapado,
ella, que sabe que su estrógeno
le aconseja que firme un armisticio,
fiel a la marca de su rímel,
ella, libre de toda culpa
en su cuaderno donde recopila
las derrotas, escribe con cerillas
encendidas las iniciales
de mi nombre.

AHORA RECUERDO…

2010-05-17T12:27:00.003+02:00

-Prisionero de su esfera, así le veo.
-¿Y se puede luchar contra eso?
-No, pues destino sólo hay uno y ya está escrito.
Y ahora me viene a la memoria esa conversación tan inverosímil que tuve con la pitonisa, ¡no podía haberla recordado antes, no! Dichosa anilla, no hay forma de que el maldito paracaídas se abra, me está desesperando saber con antelación lo que ya tengo escrito; nada, que no hay manera, mi única esperanza es que me haya dejado alguna frase por leer y que esta historia no acabe con un simple pasar página.

ONDAS

2010-05-10T16:05:00.002+02:00

El fotomontaje pertenece a JUAN BAUTISTA MORÁN
Su enlace: http://juanbamoran.mifotoblog.com/index.php

Cuando la luna viene atareada
con los deberes hechos en apuntes
y tantas vueltas dadas sobre el eje,
algunos hombres miran a ese dedo
que señala el derribo de un relámpago
ya apagado en su brasa,
perdido en la matriz de su envoltura.

Cuando en el charco nace una silueta
abstracta en su aposento, como el talco
que maquilla los surcos y el trasluz
taponando el mercurio que rezuma,
algunos hombres, yo no,
buscan el liquen derribado
que apacigüe la huella que perdieron
en la onda de una voz que reverbera
en su veta, en el linde de su nudo.

¡Tanto camino despedido,
sin mapa, ni retorno,
tanto bosque de finos alfileres
y tanta luz
atosigada en su racimo,
en el principio de su sístole,
tantas esquinas con carcoma
cansadas de su Valium macerado,
de su fermentación,
esperando la caída de su escarcha!

¿Para qué una cesárea repetida,
dar luz a lo que dentro pide sombra,
reabrir la cicatriz de la crisálida,
no entender el porqué de los secretos,
para qué, si la sal ya se hizo sólida?

CANTANDO BAJO LA LLUVIA

2010-05-05T11:13:00.004+02:00

La de los días de lluvia que he soportado; chaparrones y tormentas que ni el mejor y mayor paraguas podía aplacar. Pero lo que más me molestaba eran esos días de agua tonta que caía, que sin mojar demasiado conseguía, al fin, dejarme el corazón encogido por no haber buscado antes algún resguardo.
Ahora, desde que compré un buen impermeable y te pedí la llave de mi casa hasta me permito saltar sobre algún charquito, e incluso mirar hacia arriba cuando llueve y notar el sabor salado de mis lágrimas.

¿A QUÉ SUENA UN BOLERO?

2010-04-30T13:57:00.004+02:00

El fotomontaje pertenece a JUAN BAUTISTA MORÁN
Su enlace: http://juanbamoran.mifotoblog.com/index.php

Hoy, no sé, me apetece
desempolvar el traje de frambuesa,
alinear las solapas
y planchar el pañuelo de sedales;
me apetece, no sé,
perder en el camino mis poemastros,
-tres letras sueltas y un borroso adverbio-,
dejarme el nudo flojo
y que la voz descanse en los barnices.

Hoy, ya que me apetece,
vaciaré mis bolsillos de recuerdos,
esos que me retienen en la silla
y, ya sin peso, escogeré el camino
que me proponga la sorpresa.
Dejaré que la miel sin nicotina
suavice las fronteras de alambrada
y que una gota desbordada de su vaso
emborrone la huella de mi nombre
que penetre en el filo de su sílex, el poro,
el marfil, en su diente.

Hoy, sí, decidiré,
seguramente, porque me apetece,
sacarle el corcho al tiempo, hacer un brindis
con las burbujas de sus horas,
doblar el pergamino
empezando por la esquina y esperar
a que se apague el sol, a que la hamaca
se pare, a que se forme el ámbar.

DÍA DEL LIBRO Y DÍA DE SANT JORDI

2010-04-23T00:00:00.005+02:00

Hoy, 23 de abril es el Día del Libro y de Sant Jordi y aquí, en Catalunya, se vive de una forma muy especial pues la fiesta está muy arraigada entre nosotros. En cualquier esquina se encuentran puestos de libros y de rosas y emociona ver tanta gente curioseando los libros y lo mejor de todo, comprándolos. Esa rosa y ese libro comprados y regalados hoy son flor de un día, pero ahora toca disfrutar del momento.

Mi pequeña aportación:

CUANDO LA LETRA RÍE ESCONDIDA EN SU PAÑUELO DE SEDA

El fotomontaje pertenece a JUAN BAUTISTA MORÁN
Su blog: http://cantodeespumas.blogspot.com/p/galeria-fotografica.html

Para Elena Bellido:

Al pretender buscar la forma de la frase,
eso que llaman los que entienden, “A modo de poética”,
como si la poesía
tuviera sólo un modo, un solo espacio
donde los músicos pudieran
renovar sus acordes, sus atriles,
eso me digo, al pretender tocar
el amatorio donde se aparea
el verbo y sus plurales
sin cumplir el periodo del fermento,
querer abrir la dermis y esperar
a que la gota no emborrone el texto
y desear que el músculo se encoja
hasta que la vocal reciba oxígeno,
sigo diciendo, que esa búsqueda
de sílabas sembradas en el surco,
tatuadas en la piel de la semilla
esa que al germinar
hace vibrar la luz del pentagrama,
digo, que ese testificar la letra
como el que busca el manto de un desove,
ese hacerse el amor consigo mismo,
ese dar vueltas a la noria,
ese girar la coma sin que el punto se derrame,
en fin, ese amasar las tildes,
ese espaciar pronombres con mayúscula
no pasa, cuando se consigue,
de un simple orgasmo en solitario
donde el placer se pierde en uno mismo,
ya entrado el ciclo en menopausia
y olvidado un instante el celibato.

ALGUNAS MIRADAS ACABAN EN PUNTA

2010-04-16T14:35:00.005+02:00

El fotomontaje pertenece a JUAN BAUTISTA MORÁN
Su enlace: http://juanbamoran.mifotoblog.com/index.php

Cuando el que viene,
con nombre y apellido mal escrito,
destaca por sus ojos en salitre
y de su voz en carraspera
le cuelgan gritos hacia dentro,
pólipos descosidos de un insomnio,
los demás, sí, nosotros,
tú y yo, nos miramos el apéndice
y nos lavamos las costuras,
ponemos en remojo nuestra espalda
para ablandar el callo, me supongo,
y vamos a la misa de la tarde
con la moneda ya en la mano
y los zapatos y cordones en hilera
para oír el sermón de un mequetrefe,
de un dios que se hizo hombre y no sé cuantos.

Cuando al que llega
se le abraza con mano de alambrada
y se le pone un traje de silencio
donde le sobresale la etiqueta,
cien por cien hormigón,
y se le invita a un caldo de esqueleto
mientras giramos las certezas
en busca del acento más oblicuo
y nos ponemos lentes de escafandra
para desenfocar al perdonado,
a los demás, a ti,
a nosotros, a mí, ni nos molesta
esa mirada con preguntas
desde el vacío espacio de la firma.

ESA MANO QUE ES LA MÍA

2010-04-10T00:37:00.002+02:00

La fotografía pertenece a JUAN BAUTISTA MORÁN
Su enlace: http://juanbamoran.mifotoblog.com/index.php

Dibujar una mano es como
querer coger un grano más de arena
en un desierto ya barrido, es como
abrillantar un sol que está apagado,
como contar las letras que se han dicho,
simplemente imposible.
Pues cómo perfilar colores
que le den forma a un surco,
a un alambre desabrochado,
cómo pintar un barro, un cuenco, un campo
recogido, una grieta en la semilla,
cómo ablandar el lápiz
para dejar expuestas cicatrices,
hambre pero también abrazo, abrigo y espuela,
cómo buscar las sombras de la mano
si esa que se aparece vive en un reflejo,
si es la misma que aprieta la culata,
la misma que se alumbra con un cirio,
que esparce las semillas por la tierra,
la misma que almidona el cuello a la sotana
o recoge algodones para un niño,
es la misma
que embadurna la soga con aceites,
la que le importa el peso del anillo
o recicla una lágrima perdida,
la que en sus uñas se adormecen versos,
palabras desgastadas, fin, comienzos,
la que construye sueños o abre el grifo de la anemia,
es la misma,
la misma mano que yo tengo.

DEFINICIONES

2010-04-06T18:17:00.003+02:00

-PERFECCIONISTA:
Persona que cree en una Utopía y como no la consigue, nunca es feliz.

-REVOLUCIONARIO:
Persona que cree en una Utopía y como no la consigue, se rebela.

-IDEALISTA:
Persona que cree en una Utopía y como no la consigue, se busca otra.

-CAPITALISTA:
Persona que cree en una Utopía y como no la consigue, la compra.

-COMUNISTA:
Persona que cree en una Utopía y como no la consigue, la expropia.

-ECOLOGISTA:
Persona que cree en una Utopía y como no la consigue, se hace vegetariano.

ANARQUISTA:
Persona que cree en la Utopía.

-CREYENTE:
Persona que cree en una Utopía que ha de llegar, en un mundo que ha de venir, para el que preparado se ha de estar.

-URNA:
Donde guardar cenizas o votos, o sea, cenizas.

-ANARQUISMO:
Ideología asimétrica en la que los representados tienen carnet de poeta, eso sí, de verso libre.

ARPEGIOS DE UNA VIDA MAL LLEVADA

2010-04-03T16:40:00.005+02:00

Este poema ha sido escrito conjuntamente con una gran poetisa, Clara Schoenborn. Quien desee saber qué parte del poema ha escrito cada cual, la solución la encontrará en su Blog:
http://www.loqueledijealpapel.blogspot.com/

Fotografía de John Gladdy:
http://www.flickr.com/photos/john_adam-aka47/3381554895/in/photostream/

Vaga se siente
esa mirada en laberinto,
cansada de decir no quiero,
no soy,
no tengo ya pestañas donde hilar los secretos,
donde extraer la savia;
no entiendo
como dejé colgado el delantal
de esa vida de tres sabores,
como dejé perder la horquilla
que tan bien aguantaba mis delirios,
como dejé caer la gasa
que espaciaba el camino a las ojeras.

Se retuercen sus rodillas
sobre el ácido que mata,
duele esa red de pupilas,
esferas ciegas que ignoran
el antiguo azul de su espejo,
-sus mañanas de inocencia-.
Tantas grietas en los corredores
oxidaron las anclas,
los remolinos en reversa
licuaron todo el metal.
Tomará el hedor de ese veneno
para ahondar su caverna,
ahí moldeará el abismo
con ese cadalso y sus culpas.

Y agotada la lágrima,
retenida en la brida de su párpado
busca la suave inclinación del poema,
el pulso de su sístole, su fin.
Bien sabe que la miel impura
enseña las rutas fallidas,
que todo vuelo deja su luz,
también en los aires huecos.

CUANDO SE DESABROCHA EL SILENCIO

2010-03-27T14:04:00.004+01:00

La fotografía pertenece a JUAN BAUTISTA MORÁN
Su enlace: http://juanbamoran.mifotoblog.com/index.php

Sólo la música
deja pegada la pestaña
en una sinfonía de pronombres.
Sólo su voz espacia los ovillos
de hilos enmarañados, hebras
en su pistilo, libres ya de su ámbar.
Sólo una nota arranca el alabastro
a los perfiles de un interrogante
y hace nácar del punto
que le falta al final de un epitafio.

Y cuando llega un tono decidido en su tormento
esas notas plagadas de vocales
despliegan sus visillos, peinan
sus joyas, limpian sus tacones
y dejan el escote placentero,
soplan su brillantina y memorizan el rímel
pues saben que su voz
es llama de aposento donde
se ablanda la garganta, el poso pierde el nudo,
donde el tendón se suelta y se adormece,
y lo que fue una cicatriz y costra
aparece el vapor, el desenlace
de un libro preferido sin finales.

Sólo la música, su vibración,
la envoltura, el masaje de su aceite;
sólo el verso
con el que ovula cada acorde.

EN LA RAÍZ TAMBIÉN SE REESCRIBEN LOS ANILLOS

2010-03-23T17:44:00.007+01:00

La fotografía pertenece a JUAN BAUTISTA MORÁN, un auténtico artista de la imagen y de visita obligada para los amantes de la poesía visual.
Su enlace: http://juanbamoran.mifotoblog.com/index.php

Sólo el viajero sabe que la luz
que le ilumina, aquella luz colgada
del ventanal de una respuesta
que reverbera como un repetido auxilio,
aquella luz que le persigue,
sólo el viajero sabe
que es su destino, fin y meta
aunque sólo un destello ya apagado
haya quedado en la memoria,
en la retina, en su espesura,
un pulso repetido y muy lejano,
vencido en su eco, pero tan vivo
como para ablandar el párpado
y descorrer los pliegues del espejo.

Y esa luz que le vino, que no ve,
fundida en su elemento,
cubierta con la parte oscura de una manta,
esa luz que emborrona,
que esparce, que atosiga,
ya ha cerrado costuras y pupilas
cansadas de mirar las nubes,
todas con formas de candado
y un fuerte olor a óxido y alambre.

DÍA MUNDIAL DE LA POESÍA

2010-03-20T09:53:00.033+01:00

Hoy es el Día Mundial De La Poesía, declarado por la Unesco.

Enlace al Mensaje de Irina Bokova, Directora General de la UNESCO, con motivo del Día Mundial de la Poesía, 21 de marzo de 2010.
http://portal.unesco.org/culture/es/ev.php-URL_ID=40626&URL_DO=DO_TOPIC&URL_SECTION=201.html

La fotografía es de Ángel Vera, un muy joven fotógrafo con un futuro extraordinario. Con ella quiero reflejar la diversidad en la expresión, siendo todas sus posibles formas, piezas del mismo engranaje.

Su enlace: http://www.flickr.com/photos/angel-51/page4//

Mi pequeña contribución:

TODAS LAS ESQUINAS DAN A LA MISMA CALLE

Cuando las letras vienen taponadas
aunque se sople el vidrio sólo se consigue
que se almidone la laringe,
que esas palabras ya perdidas,
roto el sedal de los collares,
se esparzan y se pierdan como canicas
en espera de un imán que las ordene
o pasen ya, por fin,
al gris contenedor que las recicla
de donde salen fardos de colores
que si se tocan
al menos te destiñen.

DONDE LA RAÍZ DEFINE SU NOMBRE

2010-03-18T20:12:00.004+01:00

Todo el silencio es lágrima y sal. El crepúsculo se acerca y las arañas encienden sus pupilas.

Platón, el filósofo, descansa en el bordillo del cielo.

Todo el silencio del mundo se me aparece de golpe y se desparrama, goteante y blando como una lengua sedienta, como un paraje oculto y secreto, donde no hay razón ni para la llama ni para la sombra.

Una libélula dormita bajo la piel con escarcha y sus alas crepitan como la madera quemada, como una tormenta.

¡Ay, pájaros!, mi dedo es ceniza y el alcohol se evapora. Todas las fotografías tienen color sepia y están llenas de musgo y líquenes y los huesos chorrean de humedad. Este frío espesa la vista y también el pensamiento.

Todo el silencio es plasma, nieve espesa, coágulo y ámbar.

¡Ay, pájaros de polvo y de canela!. A Rilke se le secó la tinta, mientras una lluvia con ternura destrozaba las alas de una mariposa y las palabras se le iban y le dejaban una mancha amarilla en los dedos.

“El relámpago me parece largo”, dijo René Char. Tambien el silencio puede ser largo, infinítamente largo, mientras quede encerrado en una lágrima, en la raíz de una semilla, en el temblor de una raíz.

.

DE LA MARIPOSA SÓLO QUEDA EL POLEN

2010-03-13T13:41:00.003+01:00

Cuando a la hierba se le caen las hojas
formando un manto que protege
es cuando la lombriz se estira
dejando a la intemperie sus anillos
sólo por ver lo que ya sabe,
el comienzo, el principio de un prefacio
que avanza, que ilumina.

Cuando de los balcones cuelgan
palabras sin la hache
y algún geranio adormecido es cuando
abundan las verdades sin salitre
y esa llama enfriada queda
entonces esperando que una gota
de cera la encapsule y la proteja.

Y cuando se retrasa el eco
y las palabras llegan con plomada,
es mejor diseñar la espera,
precintar los ojales y dejar
los ojos entornados, con los párpados
hibernando y las pieles hacia dentro
hasta que el músculo que no responde
quede ya sujetado, al fin,
a su lengua y poder decir un grito,
aún con la boca muy cerrada.

UNA AVISPA ANIDA EN LA LENGUA

2010-03-08T09:32:00.003+01:00

Conozco un mundo,
no sé,
tal vez mi mundo,
donde las vanidades suelen
quedar colgadas de un perchero
y las gentes, en este mundo,
llevan sus claves a la altura de la frente
y visten sin gomina, ni sombrero;
un mundo donde el poema se recita
y el talco de las alas cae y tapona
las comisuras del herpes,
un mundo donde la variz
permanece en reposo, protegida en su malla,
donde el insomnio no aparece
pues siempre llueve espuma de colirio
y el viento mueve faldas de lunares
y las lenguas están raspadas
con nieve de alcanfor, de naftalina;
un mundo,
sí, donde el diente queda retenido,
como embutido en un tirante.

¿Para cuándo las sombras con colores
si ésta que tengo es transparente?
¿para cuándo caminos sin baranda
si éste que piso es plastilina?
¿para cuándo distancias más carnales
si los párpados siguen en precinto,
cosidos con cadenas de hormigón?
¿para cuándo sabremos la sentencia,
perdido el blanco de la página,
donde el delito queda expuesto, a la intemperie,
como el mensaje en un espejo
escrito con barniz de purpurina?

Y así, aplastada con la lengua
la avispa que incomoda, que se bebe
el Valium de mi vena, que emborrona
con sus patas el hueco
reservado a la firma, al garabato,
ya pueda abrir, al fin, el ventanal de mi nodriza
y palpar ese polvo que aparece,
como de polen pegajoso,
de un mundo que no es
que tal vez sea,
eso sí, donde el grito muere en su afonía,
en el comienzo de su nudo,
en su sordera.