DOS POEMAS DE MARIO MÍGUEZ

DESCONSUELO

OH Dios, ¿por qué a mí, el solo, el solitario,

me arrastras de continuo a esta tristeza

con que todas las cosas en mi entorno

lloran mudas, y usando mi alma ordenas

que digan su dolor mediante el mío?...

Oh Dios, al menos dame resistencia...

¿Por qué se duelen siempre en mí las cosas

sin yo poder dolerme nunca en ellas?...

EL MILAGRO DEL VIEJO MANUEL

YA están definitivamente quietas:

hoy se fueron enfriando entre las mías

y no hubo nadie más para estrecharlas.

Qué milagro tan tierno en sus caricias.

Porque aquellas dos manos delicadas,

las temblorosas manos del anciano

que era huérfano y pobre desde niño,

y se crió con hambre y abandono

y vivió el desamparo de las lágrimas,

esas manos cansadas ya y enfermas,

transmitían lo más inesperado:

ofrecían el más puro cariño,

el necesario y limpio amor que siempre

le fue negado a él desde la infancia.

     de “Casi es noche”. Editorial Pre-Textos, 2019

DOS POEMAS DE MARCELA DUQUE

EN UN ESPEJO

MIRA esos tulipanes.

No sé tú,

pero los miro y quiero ser mejor persona.

¿Por qué si son pedantes, presumidos?

Levantan sus narices por los aires.

No bajan la mirada para nada.

Míralos, míralos

qué altos y qué esbeltos,

rectos como quisiera hacer mi vida.

Pero qué pose antinatural.

¿Cuándo has visto un tallo tan erguido?

Quizá se empinan, sí, pero hacia el cielo

y mira lo vivaz de sus colores

cómo llenan los caminos de alegría.

Qué despliegue de pigmentos tan pomposo,

Su derroche es tal que escandaliza.

Si es así, entonces, que así sea.

Que mi vida escandalice a los apáticos.

DON Y OFICIO

ES bueno que se te resistan las palabras,

que no sean acuarela sino mármol,

obra de cantería.

Que tengas que percutirlas con escodas,

esperar a escuchar el ritmo en tus oídos

y volver, con más empeño, a dar el golpe.

Que sientas el rigor de trabajar

en las entrañas recónditas

del universo,

donde yace la pieza que deseas.

Tu trabajo es, entonces, desbastar, pulir, lijar

hasta que el roce con la piedra

te abra heridas.

Cuando tengas que empezar el acabado,

la finura de los últimos detalles,

recordarás que también con un buril

se grabaron las primeras formas de escritura.

Es bueno que te canses,

que se te oponga tozuda la materia

y a veces sufras

la monotonía de labrar en vano.

Así cuando el poema, ligero, emprenda el vuelo

y lo veas palpitar, sabrás que en él

está presente un soplo que no vino

de la sola pericia de tus manos.

       de “Bello es el riesgo” Ediciones Rialp, 2019

POEMA DE ANTONIO MANILLA

MANZANO

Por el techo fantasma de la casa

se cuela el firmamento. El viento enfila

escaleras, pasillos: su susurro

de navaja apresura el canto del mochuelo.

La luna se demora en las estancias

que fueron comunales, encendiendo

un reguero de vida en los objetos,

metales oxidados por la lluvia

que penden de unos clavos que no venció la edad.

El suelo de madera está podrido y cruje

a cada leve avance, por las luces vacías

penetra muy intenso el olor de un manzano

que alguien plantó hace mucho y respira invisible

con las ramas dobladas por los frutos.

Un día ese frutal,

cuando no estés ya tú, continuará

aligerando con su aroma el mundo,

enfrentando a la grave noche el leve

imperio de hermosura

de cuanto existe opuesto contra el tiempo.

Sobrevivió a los hombres, perdurará a los muros

y dará fe de vida, entre ortigas y polvo,

más allá de tu ruina,

de que una vez aquí se alzó esta casa

piedra a piedra erigida por los tuyos.

      de “Suavemente ribera”, Editorial Visor, 2019

DOS POEMAS DE ÁLVARO VALVERDE

FUENTE DE LOS ALISOS

DE todos los milagros, el del agua

-dijo alguien-,

una humilde verdad que se repite

ante el flujo incesante

de esta fuente escondida

entre alisos y zarzas

donde cesa el verano

esta tarde de agosto.

OVAS

ESAS algas de agua

que aquí llamamos ovas

también estrenan verde

ahora en primavera.

Un tono tan intenso

como el de todas las hojas,

que debajo del agua

cobra un matiz precioso.

Bailan en la corriente,

las observo moviéndose

y esa danza ondulada

me recuerda que antes,

hace apenas dos meses,

eran sombras apenas

bajo el curso del río.

Han resistido, vencen

a crecidas, a rápidos,

a la cruel turbulencia

del caudal en invierno.

Son un ejemplo, duran,

fueron nada y son todo

esta tarde de mayo

en que esplenden al sol
mientras paso a su lado.

      de “El cuarto del siroco”, Tusquets, 2018