martes, 11 de agosto de 2015

VICENTE GALLEGO


AGOSTO EN SU CIMA


AGOSTO  está en su cima. El fósforo del sol rasca los montes. Las piedras crepitan a coro con las cigarras como carbón ardiendo. Duele la luz como si entrara por los ojos un estaño candente, y los oídos se consumen en su horno de laja. El cielo es tierra firme. La tierra se ha rajado el vientre, y se ve que le daban consistencia los pájaros del fondo. Tumbado bajo un olivo, sesteando en la hora vespertina, una espiga entre los dientes ha hecho un solo sentir de todo esto. Mi carne huele a ti y se sabe tuya, temperatura exacta del delirio.

De "Cuaderno de brotes". Editorial Pre-Textos.

martes, 4 de agosto de 2015

DOS POEMAS DE JOSÉ MATEOS

HIJO

¿PARA venir a este mundo
en qué otro mundo habrás muerto,
hijo? ¿Qué voces te arrastran
y quién te echará de menos
allí, donde nadie sabe
que estás aquí y eres nuestro?

¿Cuántos días, cuántas noches
vivirás, mi dios pequeño,
junto a nosotros, oculto
y reclamado por ellos?



CANCIÓN EN VOZ BAJA

EL día grita.
La noche calla.
Pero la tarde
me habla en voz baja:

cómo se mueven
contra la nada
del sauce blanco
sus tiernas ramas.


De "Cantos de vida y vuelta" Editorial Pre-Textos.