sábado, 27 de marzo de 2010

CUANDO SE DESABROCHA EL SILENCIO


La fotografía pertenece a JUAN BAUTISTA MORÁN
Su enlace: http://juanbamoran.mifotoblog.com/index.php



Sólo la música
deja pegada la pestaña
en una sinfonía de pronombres.
Sólo su voz espacia los ovillos
de hilos enmarañados, hebras
en su pistilo, libres ya de su ámbar.
Sólo una nota arranca el alabastro
a los perfiles de un interrogante
y hace nácar del punto
que le falta al final de un epitafio.

Y cuando llega un tono decidido en su tormento
esas notas plagadas de vocales
despliegan sus visillos, peinan
sus joyas, limpian sus tacones
y dejan el escote placentero,
soplan su brillantina y memorizan el rímel
pues saben que su voz
es llama de aposento donde
se ablanda la garganta, el poso pierde el nudo,
donde el tendón se suelta y se adormece,
y lo que fue una cicatriz y costra
aparece el vapor, el desenlace
de un libro preferido sin finales.

Sólo la música, su vibración,
la envoltura, el masaje de su aceite;
sólo el verso
con el que ovula cada acorde.

martes, 23 de marzo de 2010

EN LA RAÍZ TAMBIÉN SE REESCRIBEN LOS ANILLOS


La fotografía pertenece a JUAN BAUTISTA MORÁN, un auténtico artista de la imagen y de visita obligada para los amantes de la poesía visual.
Su enlace: http://juanbamoran.mifotoblog.com/index.php




Sólo el viajero sabe que la luz
que le ilumina, aquella luz colgada
del ventanal de una respuesta
que reverbera como un repetido auxilio,
aquella luz que le persigue,
sólo el viajero sabe
que es su destino, fin y meta
aunque sólo un destello ya apagado
haya quedado en la memoria,
en la retina, en su espesura,
un pulso repetido y muy lejano,
vencido en su eco, pero tan vivo
como para ablandar el párpado
y descorrer los pliegues del espejo.

Y esa luz que le vino, que no ve,
fundida en su elemento,
cubierta con la parte oscura de una manta,
esa luz que emborrona,
que esparce, que atosiga,
ya ha cerrado costuras y pupilas
cansadas de mirar las nubes,
todas con formas de candado
y un fuerte olor a óxido y alambre.

sábado, 20 de marzo de 2010

DÍA MUNDIAL DE LA POESÍA

Hoy es el Día Mundial De La Poesía, declarado por la Unesco.
Enlace al Mensaje de Irina Bokova, Directora General de la UNESCO, con motivo del Día Mundial de la Poesía, 21 de marzo de 2010.
http://portal.unesco.org/culture/es/ev.php-URL_ID=40626&URL_DO=DO_TOPIC&URL_SECTION=201.html
La fotografía es de Ángel Vera, un muy joven fotógrafo con un futuro extraordinario. Con ella quiero reflejar la diversidad en la expresión, siendo todas sus posibles formas, piezas del mismo engranaje.

Mi pequeña contribución:

TODAS LAS ESQUINAS DAN A LA MISMA CALLE


Cuando las letras vienen taponadas
aunque se sople el vidrio sólo se consigue
que se almidone la laringe,
que esas palabras ya perdidas,
roto el sedal de los collares,
se esparzan y se pierdan como canicas
en espera de un imán que las ordene
o pasen ya, por fin,
al gris contenedor que las recicla
de donde salen fardos de colores
que si se tocan
al menos te destiñen.

jueves, 18 de marzo de 2010

DONDE LA RAÍZ DEFINE SU NOMBRE

Todo el silencio es lágrima y sal. El crepúsculo se acerca y las arañas encienden sus pupilas.

Platón, el filósofo, descansa en el bordillo del cielo.

Todo el silencio del mundo se me aparece de golpe y se desparrama, goteante y blando como una lengua sedienta, como un paraje oculto y secreto, donde no hay razón ni para la llama ni para la sombra.

Una libélula dormita bajo la piel con escarcha y sus alas crepitan como la madera quemada, como una tormenta.

¡Ay, pájaros!, mi dedo es ceniza y el alcohol se evapora. Todas las fotografías tienen color sepia y están llenas de musgo y líquenes y los huesos chorrean de humedad. Este frío espesa la vista y también el pensamiento.

Todo el silencio es plasma, nieve espesa, coágulo y ámbar.

¡Ay, pájaros de polvo y de canela!. A Rilke se le secó la tinta, mientras una lluvia con ternura destrozaba las alas de una mariposa y las palabras se le iban y le dejaban una mancha amarilla en los dedos.

“El relámpago me parece largo”, dijo René Char. Tambien el silencio puede ser largo, infinítamente largo, mientras quede encerrado en una lágrima, en la raíz de una semilla, en el temblor de una raíz.



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sábado, 13 de marzo de 2010

DE LA MARIPOSA SÓLO QUEDA EL POLEN


Cuando a la hierba se le caen las hojas
formando un manto que protege
es cuando la lombriz se estira
dejando a la intemperie sus anillos
sólo por ver lo que ya sabe,
el comienzo, el principio de un prefacio
que avanza, que ilumina.

Cuando de los balcones cuelgan
palabras sin la hache
y algún geranio adormecido es cuando
abundan las verdades sin salitre
y esa llama enfriada queda
entonces esperando que una gota
de cera la encapsule y la proteja.

Y cuando se retrasa el eco
y las palabras llegan con plomada,
es mejor diseñar la espera,
precintar los ojales y dejar
los ojos entornados, con los párpados
hibernando y las pieles hacia dentro
hasta que el músculo que no responde
quede ya sujetado, al fin,
a su lengua y poder decir un grito,
aún con la boca muy cerrada.

lunes, 8 de marzo de 2010

UNA AVISPA ANIDA EN LA LENGUA



Conozco un mundo,
no sé,
tal vez mi mundo,
donde las vanidades suelen
quedar colgadas de un perchero
y las gentes, en este mundo,
llevan sus claves a la altura de la frente
y visten sin gomina, ni sombrero;
un mundo donde el poema se recita
y el talco de las alas cae y tapona
las comisuras del herpes,
un mundo donde la variz
permanece en reposo, protegida en su malla,
donde el insomnio no aparece
pues siempre llueve espuma de colirio
y el viento mueve faldas de lunares
y las lenguas están raspadas
con nieve de alcanfor, de naftalina;
un mundo,
sí, donde el diente queda retenido,
como embutido en un tirante.

¿Para cuándo las sombras con colores
si ésta que tengo es transparente?
¿para cuándo caminos sin baranda
si éste que piso es plastilina?
¿para cuándo distancias más carnales
si los párpados siguen en precinto,
cosidos con cadenas de hormigón?
¿para cuándo sabremos la sentencia,
perdido el blanco de la página,
donde el delito queda expuesto, a la intemperie,
como el mensaje en un espejo
escrito con barniz de purpurina?

Y así, aplastada con la lengua
la avispa que incomoda, que se bebe
el Valium de mi vena, que emborrona
con sus patas el hueco
reservado a la firma, al garabato,
ya pueda abrir, al fin, el ventanal de mi nodriza
y palpar ese polvo que aparece,
como de polen pegajoso,
de un mundo que no es
que tal vez sea,
eso sí, donde el grito muere en su afonía,
en el comienzo de su nudo,
en su sordera.

jueves, 4 de marzo de 2010

DE ESPERANZA TAMBIÉN SE VIVE




Cuando encendí la luz, ya supe que no estarías; ese fue el trato pero aún así disfruté de un momento de esperanza hasta que confirmé que eras persona de palabra, momento que bien vale los 50 euros que te embolsaste por adelantado.

¿QUÉ DÍA ES HOY?


Entonces es martes, seguro, por lógica; si la memoria no me falla fue ayer cuando mi fisio me visitó, y siempre viene los lunes. Nunca ha faltado a la cita desde que tuve el accidente, coma irreversible, dicen que tengo, ja, ja, me río, me gustaría que sintieran lo que yo cuando Ana empieza con el masaje y se entretiene más de la cuenta en la zona de las ingles, vamos…
Lo único que pido, a ver cómo coño me hago entender, es que cambien ya la puta pila a ese calendario digital con el que yo sabía cuánto faltaba para que llegara ese mágico día.